Salvador Pastore

Mujer guerrillera del mal.

2011-11-01T11:03:00.003-03:00

Miraba
tus trenzas
tu rostro
moreno
indio americano,
esa belleza
ancestral
rodeando
tus cuencas,
tus ojos
cansados
y ojerosos.
Con jean
y suéter
ajustado,
podrías
ser reina
del burger-in,
tu pantalón
marrón
suelto,
tu chaleco
haraposo,
tu abrigo
desteñido
y el pelo
desgreñado,
eras dulce
con tus hijas.
Parecías
una guerrillera
de Centroamérica.
Podías estar
en el póster
famoso
con tu hija
en los brazos
y un fusil
atravesado
en la espalda.
Eras la prole
y el destino
seguro,
no estuvo
jamás contigo.
Bajaste
del microbús
y quedé
pensando
en Nicaragua.
en Salvador
en mis compañeros(as)
del Frente.

Poesía de Salvador Pastore

2011-10-30T18:55:00.001-03:00

Poesías, microcuentos y artículos relacionados con mi país, además, web amigas que se relacionan con la cultura alternativa en Chile. Cultura en Movimiento, red de organizaciones, artistas y gestores.
Los invito a conocer este espacio.

Amor amarte

2011-06-27T22:29:00.002-04:00

Te puedo
amar en silencio
entre la multtitud
en el caos
de las iglesias.
Te puedo amar
en la arena
bajo la lluvia
entre los rayos
sobre las sabanas.
te puedo amar
un dia
a medio dia
al atardecer
con pasion
entre la penumbra.
Te puedo amar
con naranjas
con alas arcoiris
con greda
para morder
tu cintura.
Te puedo amar
mar adentro
mar afuera
entre las rocas
en la briza salada.
te puedo amar
dulce o salada
despeinada
somnolienta
te puedo amar
un dia
una semana
un mes
un año
pero sabes
tengo un compromiso
de sueños contigo
por eso me quedan
298 años para amarte...

Marta, combatiente

2011-06-17T22:21:00.002-04:00

Tendida
en la playa
espumas
y arena.
Blanca
desnuda
en la ribera
de Los Molles.
Un hilillo
de carmesi
en la comisura
de los labios.
Podrias haber
estado bella
si no hubiese
sido por los
alambres de puas
que rodeaban
tu cintura.
Marta, hermosa
solo nos quedo
el consuelo
que pudimos
sepultarte.

Salvador Pastore "Cuatro Cabalgan con Leftaro"

2011-03-15T23:39:00.000-03:00

Desnudos frente al mar

2010-03-19T21:46:00.004-03:00

El horror de lo que puede la naturaleza contra el ser humano y la misería humana, muchos sufren, los mismos de siempre lucraran con el dolor y seguiran acentuando aun mas la brecha entre los mas poderosos y los mas pobres de esta patría mía.

Desnudos frente al mar.-

Bajo la noche solo silencio

la ciudad sucumbe entre escombros

y la miseria más mísera

desaparece bajo el alud

de sal y espuma.

Entre céspedes fragantes

todo brilla indemne

La casa en Lo Curro

el penthouse en Vitacura

El movimiento solo sacudió

las copas y el cristal.

La casa en la costa navego

junto a la podredumbre de latas

y sofás de cueros sintéticos.

Toda verdad queda desnuda

los habitantes bajo la luna

se miran atemorizados

y saludan al vecino.

Todos se descubren iguales.

No había casas diferentes

Algunos pretendían distintas

por los jardines de flores

por las luces multicolores en navidad.

Por el auto a cuotas.

Ahora no queda nada

y se miran de igual a igual.

Eran otros los diferentes.

Aquí la misma luna,

el mismo maremoto

el mismo cataclismo

los dejo desnudos

de almas y paredes.

Amanece en la costa.

Será otro amanecer

y no habrán colectas

para rehacer las viviendas,

las de 20 latigos,

las de 50 gotas de sangre

la de 100 años de sudor.

Seguramente los bancos darán

créditos blandos.

Unos perderán, los mismos.

Otros ganaran, los de siempre.

Un niño mira la cámara

será el símbolo de la

destrucción sobre las olas

del apacible océano.

Princesa Maya

2009-10-13T01:31:00.001-03:00

Bañas
tu cuerpo
de luna
radiante,
transparente.
Belleza
de Quetzal
raíz
morena,
café
y mazorca.
Planta
y sol
ancestral.
Princesa
Maya,
expones
tus pechos
y el pudor
se oculta
bajo
el agua
del Atitlan.
Sucumbes
en el fuego
quieto
del volcán
ahí cuando
los ojos
ajenos
observan
curiosos
y fotografían
tus huipiles
tendidos
en las mazorcas.
Mientras
cruzamos
el lago
hermano
de la serpiente
y el ten-ten bilu
horadado
la mapu
del lafkenche
por que
son los mismos
pliegues de tierra
y barro
donde te quisiera
libre
cristalina
tras mí
vergüenza
y busco
otras huellas
para alejar
mis pasos
solo así
podrás
bañar
tu vientre
y el ombligo
al sol.
No quiero
mis ojos
descubriendo
tus pechos
quizás
la rabia
recorrerá
tus venas
por que
los huincas
y extranjeros
sueñan
con poseerte
como poseen
la tierra
y levantan
fauces
luminosas
trasnacionales
bananeras
y destruyen
la multitud
de almas
indígenas
en el culto
de dios occidental
y corroen
lo único
puro
de la América
tu cuerpo
luminoso
bajo
la luna

en las aguas
ancestrales
de un lago
sagrado
para brillen
tus ojos
tu piel
guayaba
aun
no violados
por los occidentales.

Feb 2007
Panajachel, Guatemala.

homenaje a los hermanos Vergara Toledo

2009-10-03T14:37:00.004-04:00

¿ Te das cuenta
amor?
Es un silencio
extraño,
no ladran
los perros
con su voz
dulce
y en tono bajito
decía mi
compañera Laura.
¿ Mi amor,
era una encerrona!
Edificios
en todos
los sentidos,
calles angostas.
Ellos salían
de compras
ese día
no habían
protestas.,
su juventud
era la rebeldia.
Habia franco
tiradores
en los edificios
y carabineros
sellaban
las esquinas.
Era una
ejecución
premeditada.
Desde aquel
inicio
se mantiene
el silencio
Luego disparos
jóvenes
corriendo
ventanas
aterradas,
vecinos
sollozando
y mirando
entre
los cerrojos.
tenían
que amedrentar
a los jóvenes.
Ellos fueron
los elegidos.
Mamita Luisa
tanto hemos
llorado.
Cuando acaricio
a mis hijos
no puedo
evitar
pensar en Uds.
y egoístamente
me inunda
la felicidad
al besar sus
mejillas
por que
podía
ser cualquier
hijo
o hija.
los asesinados.
Pero fueron
ellos
los hermanos
Vergara
tus amores
Luisa Toledo
por que
eran
de la Villa Francia
participaban
en la comunidades
eren rebeldes
de Miguel Enríquez.
Que mejor
lección
y golpe
dar una
estocada
joven
y de paso
matar
de dolor
a los viejos.
A dolido,
no tanto
como a tu
corazón
Luisa o Manuel
me dicen
que tu casa
esta abierta,
que la primavera
se alojo
en ella
para siempre
que como
mariposas
revolotean
los niños
y niñas
del barrio
que te
acompañan
a alas compras
y que llevan
del otro extremo
el lienzo.
Te he visto
con tanta
fuerza
castigar
a los culpables
y con tanta
dulzura
abrazar
a los compañeros.
A veces
creo
convencerme
por que
tanto crimen
innecesario
pues a ratos
largos ratos
somos felices
tenemos
convicciones
y sueños.
Dejara
de ves
en cuando
unas flores
en el silencio
de los edificios
si me lo
permites
para tus hijos.
Camino
altivo
y con esperanza.
Te cuento
Luisa, Manuel
compañera,
compañero
tengo
dos nietas.
Alegría
y América.

Escultura para Laura

2009-06-13T20:57:00.006-04:00

Recorri

la casa

mirando

como las piedras

o los troncos
relucian caracolas.

Aquellos

fierros

oxidados,

los escombros
metalicos
eran un
Leftaro,

un Colin

con lanzas

apuntando

al firmamento.

Pensando

en tu cara

rosada

recogi

plumitas

de gallinetas.

Recogi

las hojas

secas

y queria

irte

trayendo

en mis pasos

Sentia

las manos

esculpir

la madera

y pensaba

en mis manos

palpitantes

en cada

espacio

de tu cuerpo.

Mi dedo

entre tus labios

mis labios

en el boton

de tu pezon.

Otro atardecer
vendras
conmigo

y entre

las esculturas

en un tronco

desnudo

mas alla

del ojo

y de la mano

descubriremos

el ciruelo

iracundo

arrastrado

por el viento.

Vendras

amor

a buscar

entre

las estatuas

y las esculturas

de una plaza

imaginaria,

el origen,

la piedra

y el granito puro

el ciruelo,

el rauli,

el oregon

que se abrio

con las manos

del artesano

para mostrar

su alma

como abro

tus extremidades

para encontrarme

en tu amor.

Donde Benedetti

2009-05-24T22:46:00.002-04:00

Se estremece
America.
Dolor de
trincheras.
Nostalgía de
socavones.
Cataclismo de
las palabras.
Se llueve

el continente

de letras
que se extravian
entre los sollosos.
Orfandad
de las paredes
quien construira
ramos dulces
a los enamorados.
Que palabras
que versos
colocaremos
en los posteres
para decorar
las casas humildes.
Lloremos junto
al pueblo oriental
del Uruguay.
Crucemos elrio
de La Plata
con hojas
en blanco.
Los murgueros
toquen tambores
para despedir
a un suyo.
Los comunistas
del mundo
estaremos en la
guardia de honor.
Seguro donde vayas
habrá un escenario,
leeras los versos
al Che.
Que colosal
encuentro
por que estaras
entre los grandes.
Un Allende,
un Farabundo,
un Sandino
pero que no
quepa dudas,
marcharas con
los obreros,
con los humildes
de la tierra.
Hoy andare
nostalgico de sueños.
Amargo de vocales,
Buscare seguro
tu refugio amor,
un rincon tibio
de tus brazo,
un beso de aliento
por que andare
con los sollosos
del continente,
de las murgas
de los carnavales.
Hoy hare
una huellga
de palabras.
Dime amor mio
de donde sacaremos
en adelante
fuerzas para la esperanza
coraje para nuevos combates.
¿ Donde Benedetti?

Tarde de hambre y besos.

2009-04-14T14:00:00.003-04:00

Ya
sabremos
oler una
manzana
y una
copa
de buen
vino.
También
mirar
perderse
al sol
tras los
bosques
o ahogado
entre
el brillo
de la luna
y las olas
a la
distancia.
Ahora
somos
pobres
y falta
el gas
para cocinar.
o un pan
al desayuno.
Sin embrago
tengo tus
brazos
en mis ojos.
¿ Haz visto
el hambre
vidita mía¿
Vernos
a la luz
de las velas
podría
ser romántico
y calentar un te
en el fogón
un juego
de ternura.
Sin embrago
al fondo
duele
No es nuestra
la elección.
Son los
sueldos
de miseria
El corte
de luz.
Horas
de explotación.
Mañana
será
un pan
pero huele
y sabe
dulce
si son
tus manos
las que
sirven
la mesa
y tu
boca
besa mi boca…

Vuelos de mariposas.

2009-04-14T13:28:00.002-04:00

Podía
venir
a buscar
tu vuelo.
Uno de alas
doradas.
Un nuevo
sueño.
Mi lengua
doblada
en tu boca.
Sin pedir
nada.
mecer
la flor,
rosarte
los pétalos.
Revolotear
silencioso
en la noche
de tus pechos.
Iluminar
las sombras
tú girando
en mi cabeza.
Caer
de alas
nostálgicas
y llegar
sin ser
suficiente.
Antes del
amanecer.
Mañana, quizás
las mariposas
surcaran
en su último
vuelo
y que seas
mía antes
de que sucumban.
Quiero
doblar
la mano
al universo.
Y que
vueles
por las galaxias.
Que seas
la libélula
eterna
Que no
desgaste
tus alas
el viento.
Que amanezca
mi pelvis entre
la transparencia
de tu vuelo
y que
dentro
de mis ojos
revolotees
como si
toda la luz
fueran
mis manos
y mi piel
lacerante
te cruce
de sur a norte.
Te buscare
para amarte.
Aunque
sea solo
un vuelo
leve o simple
Hare de la
primavera
la eternidad
y que
tus alas bellas
rodeen
mi vientre
para siempre.

Vagabundos en las calles

2008-11-19T12:05:00.001-03:00

Los mendigos
limpian con crema
su cuello
con papel nova
secan el sudor
seboso
del rostro.
En las ropas
ajadas
se huele
la miseria.
Ambos caminan
solos
y e la bolsa
plástica
del supermercado
llevan
los vestidos
de la vida.
Sollosa,
quizás
por hambre
puede también
por miedo
a los otros.
Los otros
nosotros
que evitamos
mirar
su negrura
su olor
a miseria
y damos unos pasos
evitando
los ojos
el contacto
para no ser
cómplices
o damos
unas monedas
para exculpar
nuestra
conciencia
y seguimos
camino al bar
tal ves
lea mis mejores
poemas
sobre la revolución
y nada,
nada
habrá
cambiado
fuera de mis ojos
y simplemente
querré
acostarme contigo
como
si las calles
fueran limpias
y mi cabeza
una mentira
mientras en la
plaza
dos mendigos
escarban
la vida
en un tacho
de basuras.

Estación o anden

2008-11-12T15:41:00.002-03:00

Envías
la lluvia
con tus labios
y saben
a maqui.
Llegan
en el tren
fantasma
el que
recorre
recuerdos
y nostalgias.
En el acero
de sus ruedas
puse un beso
ardiente
una caricia
que agite
la osadía
de tu pecho.
Que sea
un volcán
una erupción.
Leo
en tus correos
como un
sagaz
calígrafo
entre las
palabras
lluvia - beso
hay conceptos
vocablos
de frio
y fuego
Entre
el agua
se asoma
la pasión.
Se acumulan
gritos,
jadeos
placer.
Y te quiero
morder
como
una cereza
en mi boca.
Veo tus
cartas
y las fotos
adjuntas
Y sentado
en el anden
espero.
Vienes
entre
cientos
y te descubro.
O estoy
entregando
mi boleto
al inspector.
Amo
las estaciones
Siempre
alguien
espera
Alguien
besa
a su amada
es nostalgia
de un amor
perdido.
Espero
sin prisa
en el anden.
Puedes
venir
con la
lluvia.
Puedo
esperarte
hasta el
amanecer.

Sebastian Acevedo

2008-11-12T15:40:00.000-03:00

QUE NO SE VAYA DE NUESTRA MEMORIA SEBASTIÁN ACEVEDO El 9 de Noviembre de hace 25 años fueron detenidos Galo y Maria Candelaria Acevedo Saez, ambos hijos del obrero de la construcción Sebastián Acevedo Becerra.Los buscó el hombre con desesperación durante 2 días pero nadie le dio una respuesta, solo sabía que esos civiles no identificados que detenían a discreción, que entraban a las casas destruyendo todo a cualquiera hora del día o de la noche, que actuaban igual que las SS alemanas , eran miembros de la siniestra CNI y que cualquiera que caía en sus manos era sometido a crueles torturas y corría el riesgo cierto de pasar a engrosar las listas de detenidos desaparecidos o ajusticiados políticos. Sebastián buscaba y buscaba sin resultado, y a ratos constante y luego a intervalos podía sentir en su cuerpo cada golpe que recibían sus críos. Pasaron todas las horas del 10 de Noviembre y se fueron agarrotando sus miembros y la cabeza parece que le iba estallar, sin embargo se mantiene en pie buscando sin encontrar a sus hijos, que en poder de los chacales también han de estar desfallecientes. El 11 de Noviembre se fue acercando lentamente, tambaleando a veces producto de la falta de sueño, hacía el centro de la ciudad de Concepción, esperando encontrarse a cada vuelta de esquina con el cuartel secreto de la CNI. Ya había resuelto que patearía con furia la negra puerta de latón. - Mis hijos, mis hijos, deben aparecer mis hijos con vida, no importa lo que a mi pueda sucederme, pero a mis hijos les queda toda una vida por delante. Susurra, grita, llora. El fuerte viento se lleva las nubes blancas de noviembre y en espaciados períodos de tiempo deja ver el cielo azul, ese cielo azul que miran por última vez los ojos de Sebastián Acevedo, mientras sus ropas se van empapando del fuego que luego se hará llamas que cubrirán su cuerpo.La antorcha humana de la dignidad., el fuego sagrado encendido en defensa de los derechos humanos se va apagando lentamente y llegan aún los quejidos de Sebastián Acevedo Becerra a los oídos de todos quienes lo rodean atónitos, consternados, incapaces quizás de entender ese sublime acto de amor humano y fraterno. En las puertas de la iglesia donde se fue haciendo polvo y aceite Sebastián Acevedo, el padre que entregó la vida a cambio de la de sus hijos, hasta el día de hoy se mantiene el sello indeleble que dejara este hombre a las generaciones futuras.Por eso hoy, en que por vigésima quinta vez nos tocamos con ese 11 de Noviembre, pienso que debemos trabajar muy duro para que Sebastián Acevedo no se nos vaya de la memoria, por que ahí será cuando morirá definitivamente y eso no podemos permitirlo.

Memoriales

2008-10-22T17:51:00.001-03:00

Sabias
que las calles
tienen muertos
Y que
las animitas
recuerdan
donde cayeron.
Ahora se levantan
memoriales
en miles de calles.
No para
recordar
donde cayeron
si no
para saber
cuantos hermanos
secuestraron.
Cuantos
de mis vecinos
Cuantos
de la pobla.
Cuantos fueron
asesinados.
En las animas
los pobres
ponen flores
es el lugar preciso
donde fallecieron.
Un accidente,
el infortunio.
Un automóvil
que no se
detuvo
En el semáforo.
El descuido
Y cruzar
Una calle
Osadamente.
Borracho
cayo en la acera .
En los memoriales
de las plazas
o avenidas
Son nombres
prisioneros
No sabemos
donde un soldado
anónimo,
cobardemente
puso una bala
en el cráneo.
O el sanguinario
de la fuerza aérea
o el marino naval
puso la picana
y se le
fue la vida
al detenido
por que
se le paso
la mano
y cambio
el cuerpo
de lugar
colocando
en su reemplazo
otro joven
en la parrilla
Y nadie sabe
o los que saben
aun mienten.
Y no hay
tumbas
para llevar
flores
o sentarnos
en una lapida
a conversar.
Terrible
nuestra historia
Dolorosa
como cuando
me dejaste solo
y el corazón
se me partía.
Lo otro
duele
mas seguramente
Por que
yo se
donde estas
y con quien caminas
por el mundo
Y las torturas
son tu no besos
tus no caricias
Es distinto
pero igual
doloroso.
Pondremos velas
en los memoriales
En la media tarde
se iluminara
Ee pavimento
Habrá flores
de colores
alegres.
De ves
en cuando
iremos con
guitarras
y nos reconoceremos
por que mi
hijo
era amigo
de tu hija
o tu abuelo
carpintero
arreglaba
los muebles
de tu
mi casa.
Tendremos
que dejar
en Claro
que no fueron
accidentes
o descuidos por
el toque
de queda.
Los mataron
por tener ideales
o los secuestraron
por soñar
una patria
mas justa.
Levantaron casas
sembraron la tierra
cosechaban utopías.
Entonces
digamos
que no estamos aquí
colocando flores
por que
estamos tristes.
Estamos
por que los amamos
y compartimos
los mismos
sueños.
Los memoriales
son mas que
nombres
o letras doradas
Son nuestro
sol permanente.
Estrellas
que completan
el firmamento.
Son el retorno
a la tierra
ancestral.
Y en medio
del parque,
en la avenida
en una casona
antigua
se clavan
como banderas
sus nombres.
Para que nunca mas
aparezcan cuerpos
florecidos
desde la
tierra removida
o desde el agua
en una marejada.
Por eso
los memoriales
son como ventanas
o puertas
Para pasar
a contemplar
la historia
y sean
la memoria
tangible
de los que
murieron
por nuestros
ideales.

Viaje a la muerte.

2008-08-14T17:12:00.002-04:00

Tengo un
viaje
pendiente
de lluvia
al Pellaifa.
Uno de arena
y caliche
a las oficinas
salitreras.
Ahora camino
mis pisadas.
Entro
por los pasajes
angostos.
Cruzo
las esquinas
de niños
traficantes.
Hundo
el pie en
el barro
donde
un muerto
es menos
que un perro
atropellado
en la autopista.

Pero aun
hay dignidad
en algunas barricadas.
Los departamentos
en los block
pintados
con rostros
del Che.
El tendedero
de ropas
coloridas
apuntando al cielo,
un jardín
de volantines
que flamea
impetuoso
al lado
del poleron
y los calzones
de corazoncitos
Bob Marlee
Pegado en
el muro
flores
y Allende
sonriente.
En medio
de la plaza
un escenario.
El hip-hop
de las población
acribilla
de palabras
al sistema.
Tienen
esperanza
y tienen rabia
acumulada.
A ustedes

¿ hay pobreza digna?

La molotov
y una bala
caen
precisa
en el carro
policial
en la tanqueta verde –oliva.
Por que
el rencor
no olvida
los muertos
y la venganza
es una protesta
permanente.
Acá tengo
un retrato sepia
ahí donde
los niños
se envejecen
con puñales
donde la muerte
tiene mas quilates
que la vida.
Tengo
un viaje
a la infancia.
A la casa
del barrio, a los
Nogales.
Un espacio
de historia
y sangre.
La calle
de Víctor Jara
en club de
la cuadra
donde pichangueo
con Luchin.
Ahí donde
aun permanece
rota
la casa
del primer beso
la primera
pierna
entre mis muslos.
Habrá
viejos aún
en sus talleres
de teatro
sobrevivirá
la poesía
en los bares.
Jugaran
todavía
a ganarle
a la muerte.
Ustedes le han
visto los huesos
a la muerte.
Han sentido
los amperes
retorcer
los músculos
y que en el cerebro
suene una campana
infernal.
Hoy sacan
armas en allanamientos,
no de combate
clandestino
es la pasta
o una mexicana.
De cocaína
y policías
corruptos.
Tengo pendiente
este viaje
a mis raíces
y puedo
responder
inequívocamente

¡ no hay dignidad
en la pobreza!

Solo hay
dignidad
en los murales
del block.
En el escenario
levantado
por la gente.
Que recobra
la dignidad
en un canto
en los gritos
en la consigna
pasada
que retorna
pausadamente
a la memoria
para dar fuerza
a la esperanza.
Tengo un
viaje pendiente.
Donde la muerte
espera reencontrarse
y se entregue
confiada
por la dignidad
de la vida.

Sueño Bolivariano

2008-07-31T16:57:00.001-04:00

Vienen
cantando
la revolución.
De sueños
de luces
subterráneas.
Sueño
de Guevara.
El sueño
mío,
sueño de ilusiones.
Sueño
de Rodríguez.
Sueño
de muros
pintados
en los tajamares
por la BRP.
Sueño
de Pehuenes.
Sueño
de historia
rebelde.
Sueño
de tomar
la luna
entre los dedos.
Sueño
de volar
constelaciones.
Sueño
de una América
desangrada.
Viene
de obreros
mancillados.
Viene de subyugados
pueblos
ancestrales.
Sueño
de la América
morena.
Mientras
Cuba
liberada.
Estrella
de indoafricanos
deslumbra
al centro
del continente.
Sueño de
América
amante mía.
Sudaca
morena
Venezuela
también
te alzaste.
Patria
de Bolívar
de joropos
y carnavales.
Guaranies,
Chiquitanos,
Moxeños
de Bolivia.
Quichuas,
Otabaleños
del Ecuador.
Mapuches
al sur
del Bio-Bio.
Sueños
de galope
libertario.
Es el sueño
del pueblo
golpeado
con fusiles.
Es el sueño
del caido
en la pobla.
Del reventado
por la coca
y la pasta base
Únanse a
los sueños
bolivarianos
del Chavez
de Simón.
Traes el sueño
de Allende
de Miguel
de Waibel.
Hoy la ternura
cabalga por este
continente.
Sueños
que nuevamente
amanecen.

Los jóvenes de mi patria

2008-07-24T00:07:00.001-04:00

Las esquinas
amanecen rotas
son los
jóvenes
hambrientos
no el
hambre
del pan
y el agua
El frió
que se avecina
el revolver
o un puñal
en la otra
esquina
la pasta
arrastrandose
entre la calle
polvorienta
y el césped
ironico sembrado
por el municipio.
Se transa
entre los jardines
del block
en un clandestino
ebrio al mediodía.
El liceo
que no soporta
la intolerancia
juvenil
la expulsión
de la escuela
la agresividad
de padres
alcoholicos.
La puta
de la vecina
que se lo culea
por unos pitos
por que
el cabro
tiene la movida.
el sol que no
alumbra,
la lluvia
que penetra
por los agujeros
del cielo
el grifo censurado
por que hay
crisis energética.
Falta electricidad
en las industrias
no pueden
producir
entonces la cesantia
los bancos
pierden
en la bolsa.
Las cadenitas
humanistas
en la web
“no botar papeles en la cuneta”
reciclar
los tarros,
no contaminar
el planeta
y nadie dice
que no soy
el culpable
por que no
se acaba el mundo
por una
lata de chela
en la cuneta
o el papel
del paquete
de yerba
que fue al jardin
nadie dice
que estan
arrasando
la selva
del amazonas
que no quedan
arboles nativos
que las transnacionales
exterminaron
los nativos
del Brasil
que misteriosamente
se queman los bosques
que las forestales
ahora plantan
pinos insignes.
nadie dice
que las minas
secan los rios
para lavar
el metal
de las mineras
y la sangre
la arrojan
al mar
y la flora
de la ribera
tiene
sangre
y miles de peces
mueren en las
playas.
Por eso
rompen
las esquinas
y los bancos
y los faroles
del municipio
por que
la rabia,
la impotencia
el resentimiento
es la unica
explosion
de libertad
lo unico
que no pueden
manipular
la violencia
el grito
contra el sistema
y ellos son
los violentos
y el sistema
el modelo
se perpetua
a fuerza de balas
y tanquetas.
En las poblaciones
a pasta base
y cocaina.

Homenaje a Salvador Allende

2008-06-27T14:47:00.007-04:00

Recorres el mundo

La historia
no es la verdad.
Ahí eras en el balcón
solo con tu fusil.
Ya no saludabas
al pueblo.
El palacio
de gobierno
estaba asediado
Afuera estaban 120
tanques y tanquetas
disparando
al corazón
7.000 balas
de fusiles
perforaban
las paredes
y los mil
murales que
florecían
en el Mapocho.
Pilotos de guerra
en hoker hunter
disparaban
misiles
contra los
sueños de un pueblo.
La armada
frente al puerto
esperaba con las fragatas
y submarinos
la orden para atacar.
Si los miles
de soldados
que rodeaban
el palacio
fallaban
se iniciaba
una carga
en conjunto
por aire, tierra, mar.
Dicen
que estabas
parapetado
en el salón rojo
entre pájaros
y flores del Arrayán.
Que derribaron
con granadas las puertas
y asaltaron el salón.
Que ahí
estabas con el fusil
que te regalo Fidel
que Martí,
Recabarren
y el Che volaban
entre las paredes.
Frente al dintel
una treintena
de soldados atónitos
observaban
al oficial al mando
que con odio
e impotencia
miraba como
volaste tu cabeza.
pues no inclinaste
nunca tus rodillas
ante el traidor.
Y la bala
que perforo
tu imagen
Salvador
fue como
el big-bang
que inicio tu gloria.
Por que
hace un par
de días
la resistencia
etarra
conversaba
contigo.
Que estabas
flameando
en el viento
con los pobladores
de las tomas
para aferrarse
a la dignidad.
Usaban
un pañolín
con tu rostro
en la marcha
estudiantil.
Con el Che
te vieron
en Caracas.
Caias de agua
y sol
y son
en los cañaverales
de Cuba.
En Bolivia
los cocaleros
coreaban
Allende, Allende
contigo
y Evo
presidente..
Vienes en
las madrugadas
en el microbús
de los obreros.
En la hora
de la merienda
estabas
con las temporeras.
Estas en las rocas
que perfora
el minero.
Vas de lodo
y greda
en las manos
del artesano.
Se sumerge
y emerge tu rostro
en las negruras
del chinchorrero.
En la pala
acuosa
del acero se fundió
tu discurso final.
Mi abuelo llevaba
tu retrato escondido
en el maletín
de carpintero.
Sobre los techos
de Temuco
y las barricadas
Mapuches
vieron tu fusil.
Algunos
pretenden
hacernos creer
que has muerto.
Reniego,
los muertos
nuestros muertos
están
con nosotros
vivos ,
apuntando
tus balas
de rebeldía
esperando
el preciso instante
para reconstruir
la patria sudaca
La patria de tus sueños,
nuestros sueños.

Recorres calles

2008-06-20T20:08:00.003-04:00

( un fantasma blanco)
Estas mis calles
de microbuses
de estaciones de metros
de malabaristas
o payasos
en las esquinas
de siempre.
Donde en los 80
los cuerpos
caían perforados
por balas
y nunca supe
si vivir
era ocultarse en las noches.
Estas mis calles
donde con niebla
caminamos
al café.
Ahí donde
quedo mi sombrero
colgado
en el rincón
de cosas
extraviadas.
Donde hermosa
caminaste a mi lado.
Esbelta
como un mascaron
de proa
batiendo el aire.
Con tu figura
larga y pálida.
¿ qué calles
atraviesan tus pisadas?
Recordarás mañana
que un día enrolle
mis manos
y te alce
como una manzana
dulce y juguetona.
Mientras
crecía tu risa
y dejabas
la infancia
para ser
la bella
fantasma.
La musa
que ronda
mis aulas.
Recorres las
calles de España.
Yo viviré
con mis fantasmas,
aquellos recuerdos
tuyos,
los de camaradas
que perdieron
sus estrellas
una mañana.
Mis camaradas
ajusticiados
con tiros en la nuca
y donde se abrían
flores
en la espalda.
Esa son las calles
que llevo clavadas
Cuento
mi mundo.
Así tendrás
historias
para tus hijos
y recordarás
la luz de mi mirada.
Vamos por calles
oblicuas,
los recuerdos
serán el ángulo.
Cuando mires
por una ventana
o un espejo
refleje tus ojos
ahí estarán
también mis ojos
húmedos.
Caminarás
otras calles.
Yo, seguiré
recorriendo las de siempre.
Tal ves
seré el amor olvidado,
el recuerdo
de un libro
en un estante empolvado.

El teatro y la sanación de calle República.

2008-05-14T12:11:00.008-04:00

Ya había leído de la Semana del Teatro, tenía en mis manos el programa del domingo 11 y del lugar donde serian las celebraciones más importantes, calle República, hoy un paseo por el barrio universitario.Pensaba ir solo a pesar de que coincidía con el día de la madre pero, no iría verla temprano, ella ya sabe que no comparto esto de la mercantilización de los sentimientos y generalmente la saludamos cada vez que nos encontramos con ella.

Me fui a la celebración con Cecile una bella joven francesa. Que bueno, quería presentarle el barrio, cruzamos por Alameda y nos enfilamos por República, se veía lento, seguramente por la hora 3 de la tarde. En el trayecto fue muy grato encontrarnos con una casona inmensa que es hoy la casa del Gran Circo Teatro, el de la negra Ester, que para muchos quedo así en el subconsciente colectivo, ya que Rosa Ramírez , su directora encarno en la gran obra La Negra Ester a ese personaje tan emblemático, quien además fuera , la compañera de Andrés Pérez y esta celebración corresponde al día de su cumpleaños.

Le contaba a Cecile quien fue Andrés Pérez, la significación que tuvo...que paso por el Circo Solei y ella mas se intereso en las explicaciones, le decía que para Chile fue un hito , con él se conmueven y transforman las tablas, los escenarios se hacen libres, rompen con el tablado tradicional, se ocupan todos los espacios, además de la voz y la actuación se llena de coloridos, de máscaras, cuerpos pintados, acrobacias, uso de telas en altura, el teatro se vuelve mágico en sus obras, el teatro se vuelve magia. Ella me contaba que en Paris se hace la semana del teatro callejero y que le da lata pues estará acá estudiando, se perderá esa semana de julio. Mientras cruzábamos frente a una hermosa casona, aquí funcionaba hasta el año 1973 la sede central de las Juventudes Comunistas luego del golpe fascista de Pinochet la tomaron, se la robaron los milicos y se transformo en una casa del terror y tortura, situación que paso con varias otras propiedades del sector, algunas aun las tienen en su poder. Eso es lo que me motivo a llegar este día acá, ves que hermoso el carnaval de samba al estilo brasileño, ver teatro callejero, trapecios, telas, música. Ver a los niños contestar a las marionetas y los títeres, reír con ellos. Por eso amo tanto el arte, llena la vida y es la limpieza a través de la alegría de esta calle, volverla a la vida, limpiar las huellas de la tortura con cantos y mascaras, es la magia que puede hacer la cultura. Mientras charlábamos un auto de carabineros estaba parado en una esquina, vigilaba al arte, pero que importa algo quedara grabado en la mente de estos policías, la risa, la música, el baile, los payasos y verán que el pueblo se divierte con alegría. Ahí estaba también la Leo, mi amiga ofreciendo sus ricas empanadas y junto a sus hijos, llenaban los espacio de ternura. En medio del paseo peatonal unos jóvenes presentaban una obra callejera, luego de finalizada, pasaban una bandera chilena extendida para recibir las monedas de pago que el publico ofrecía, que vergüenza pensaba, sobre la bandera caen las monedas como limosnas para el arte.
Así fuimos recorriendo por mas de 4 horas cada rincón donde bullía la cultura, jóvenes bailando al ritmo gitano de un violín y su banda, malabares, payasos, títeres en fin, explosión de vida para llenar la vida.Ya entrada la noche, la tarde se ponía fría y nos obligaría a irnos antes pero nos rehusábamos a partir, vamos allá ahí entraremos en calor, mientras desde la casa del circo teatro salía una diablada nortina, con una banda de bronces, cajas y bailarines con sus trajes típicos, color, fiesta, danza nos metimos a la fila y al compás de los bronces, seguíamos la comparsa, paso el frió o si, si, bian, bian me contestaba con su espanfrances.Luego, ya llegando al final, los bailarines se retiraron para dar paso solo la banda que toco varios tinkus y cacharpallas, los jóvenes saltaban, bailaban, gritaban, reían y yo no podía contener la emoción y alegría, que mejor forma de sanar cada pedazo de tierra torturada, mis ojos a veces se inundaban pero ahora por la felicidad de saber que no estamos derrotarnos, los muertos de ahí seguro habrían estado bailando con nosotros como quizás sus hijos ahora.Rosa Ramírez por los parlantes anunciaba que se acercaba el termino, sin antes explicar lo emblemático que era celebrar el cumpleaños de Andrés Pérez en este lugar que antes fue de horror y tortura, cantamos el cumpleaños feliz, el rostro de Andrés nos observaba alegre desde un lienzo en el frontis del teatro.
Caía la noche y se fue apagando el sonido, nos regresamos por los pasos que antes dejamos marcados. Hermoso o no, hermosa die respondía ella, tenemos que ir todos a un tambo le propuse, si, si y cruzamos por calle Alameda, un abrazo, un beso de despedida, ella apuro sus pasos a casa, yo me dirigí a la parada del bus.
Regresaba a Maipú un poco agotado pero con otra mirada: cada vez tengo mas confianza al ver a cientos de jóvenes bailando al ritmo del tinkus.
Jallala, Jallalla

(fotos de José Osorio)

Cartas en un pendrive

2008-05-08T00:56:00.012-04:00

Allá las
flores son bajas
y se arrastran
en la arena.
El sol
y la camanchaca
la transforman
en mariposas.
Donde recibes
mis correos
los árboles abrazan
los helechos
y trepan
bajo la lluvia
para alcanzar
el sol.
Acá espero
conocer
el follaje
y apretar
tu cintura
por que
no quiero un beso
quiero
la tormenta
de tu espesura
el leño
húmedo
tu mirada
de niños
revoloteando.

Hoy son
las palabras
en la pantalla del computador
la voz
en el auricular
mañana
un encuentro
en un parque
en los cerros
de Valparaíso
La fuga
de los abrazos
que te aprisionan.
La osadía,
un amor
distinto
donde seas
la reina
de la noche
la Dulcinea
errante
que busca sueños
fugaces
y eternos.
Nada requiere
la prisa
podría
morir esperando
tu llegada
sin embargo
espero
como el amante
que espera
encontrarse
con la novia
después de
la guerra.
Te estaré
esperando
con todas
las cartas
en el pendrive
y estos
dos poemas
que podrían
ser el comienzo
de una aventura…

Marcos Ana y la magía de la vida.-

2008-05-03T20:54:00.008-04:00

La vida es siempre de amores y desamores le decía a Rodrigo, hablando nostálgico al recordar al amor que aun llevo dentro. Siento que hoy se hace mas vigente que nunca leer al gran poeta Marcos Ana quien entre sus versos de pasión por la vida tiene uno llamado:

“ Mi corazones un patio”
La tierra no es redonda:
es un patio cuadrado donde
los hombres giranbajo
un cielo de estaño.
Soñé que el mundo era
un redondo espectáculo
envuelto por el cielo,con ciudades
y campos en paz, con trigo
y besos,con ríos, montes y anchos
mares donde navegan corazones
y barcos.Pero el mundo
es un patio.
(Un patio donde giran
los hombres sin espacio.)…
(fragmento)
A Marcos Ana lo leí hace mucho tiempo atrás, andaba en busca de la poesia y el amor, lo encontré en 1978 entre unos viejos libros en una feria de cachureos, lo tome, leí el prologo que Neruda le dedica y no pude soltarlo hasta el día de hoy…poemas que fueron un tesoro en esa época mas dura de la dictadura, sus palabras sonaban como la esperanza mas profunda de un comunista que sufrio la detencion en las mazmorras del fascismo franquista por veintitrés años. Era una edición de 1963, año posterior a su libertad y publicado por una editorial que fue un hito en la historia de nuestro pueblo “Horizonte”.
Conversamos de las penurias y los desamores que se viven con mucha frecuencia en nuestros días. Una ves sobre la cama a mi amor le leí con lagrimas en los ojos estos versos hermosos de dignidad y esperanza. Son para llenarse el alma de pasión por el futuro le comentaba mientras mi manos recorrían su cuerpo…
Al día siguiente leyendo mis correos, esperando respuestas que jamás llegarían, me aparece el nombre de Marcos Ana: invitación a la presentación de su libro de memorias en la SECH, no podía creer tanta magia.
Invite por correo a una amiga de Temuco, encontrémonos en el parque Bustamante le dije, ahí donde saque estrellas de un charco de agua, donde me imagine que arrullabas mi corazón si no llegas igual estarás conmigo le dije.
Al día siguiente estaría en la casa de los escritores y podría llevar mi libro de no mas de 15 poemas, mi tesoro “Poemas desde la cárcel” ajado. amarillento, leído y releído muchas veces. Lo guarde en mi mochila para que pusiera su dedicatoria y su firma que espero su llegada 48 años.
La sala estaba repleta de amigos, compañeras(os), viejos y jóvenes, ahí estaba frente a nuestros ojos con su mirada tierna, humilde y grande entre los mas grandes de la literatura revolucionaria.
Junto a su libro amarré el mío, era mi modesto regalo a este ser humano, comunista de alma, que en su presentación nos dio el ejemplo de la militancia con el arte “ no se puede hacer arte sin ser revolucionario” nos desafió penetrando con sus palabras como una espada en nuestra conciencia. “Debemos enseñar los jóvenes quienes somos los comunistas” recalcó, aunque veamos muchas veces que nuestros partidos se vuelven conservadores ante la juventud.
Hice una fija de 30 minutos para que me firmara mi libro, sin embargo no pude contenerme y el dinero destinado a un par de zapatos para el invierno, se transformo en un libro de regalo para mis hijos, Fernado Quilodran dijo: leí el libro como un regalo para la vida y la esperanza, luego lo puse en mi estante con los otros cientos de libros que atesoro, sin embargo medite y pensé “que inconsecuencia”, este libro es para que circule de mano en mano, que lo lean miles de jóvenes, lo saque y se lo entregue a una joven de regalo, que sabia su decisión, la palabra por la esperanza y la vida es para que llegue a cientos y miles…
Llegue al lado de Marcos Ana con mis tres libros y un ejemplar de Mas Cultura la revista de Cultura en Movimiento…puse sobre la mesa “ Poemas desde la cárcel” el lo miro con sorpresa, miro a su editor y le comento, mira este no lo tengo, no lo había encontrado antes. Podría fotocopiarlo dijo su editor…y las palabras brotaron fluidas desde mi corazón, compañero ahora es suyo le dije a Marcos Ana, que menos podría entregarle a quien me nutrió con sus versos en años de clandestinidad…firmo el libro recién editado y camine erguido, sintiendo que regale un trozo de nuestra historia a un hombre que es la historia de la revolución de esta humanidad.

El hombre del carrito

2006-07-03T14:42:00.000-04:00

El hombre de la calle vestía falda y pañuelo en la cabeza. Se autobautizó como la virgen María. Transita con su carro de supermercado y vende los desperdicios de los habitantes de la ciudad. Dicen que se perdió en la vorágine del postmodernismo, escribe poemas inconexos en una remington. Somos las teclas de su máquina, es el poema que escribimos diariamente.

Homenaje al pueblo Mapuche

2006-05-08T14:52:00.000-04:00

Cuatro cabalgan con Leftaro.
Cuando cae
un árbol
hay llagas
de antepasados
y machis
sin yerbas
clamando
a los dioses.
Mientras
se carga
un camión
de rollizos
y crece
la cuenta bancaria
de Figueroa
en la cárcel
se ofrece
con dignidad
la vida.
El hambre
aliado
maldito
de los pobres
ahora
cabalga
junto a Leftaro
para liberar
de los verdugos
a sus hermanos.
Un día
pasa rápido,
dos se escucha
el silencio,
tres el silencio
viaja en los sueños,
veinte
los sueños
se disipan,
treinta días
en huelga de hambre
los antepasados
vienen contigo
y son sueños
de historia.
Cuarenta noches
con sus días
cabalgas
las praderas
y derribas
huincas.
Cincuenta días
se siente
que los antepasados
reclaman
tu presencia
ellos te quieren
en el fogón del consejo.
Pelantaro,
Leftaro
Colo colo
Caupolican
conversan contigo
de la dignidad
y la muerte.
Hoy viajan
en el medio
entre vida
y muerte.
La esperanza
tiene sonidos
de pájaros
y hojas azotadas
por el viento
del Lleu-Lleu
por las brisa
del mar de Pueucho.
Toda las comunidades
traen piñones
y canelos ,
la nieve
del Ralco
del Conguillio
la tierra
del Nahuelbuta
el rugido
de la huiña.
Toda la tierra,
todo el fuego
del lonquimay
todo el aire
de las riberas
Lafquenches.
Toda el agua
transparente
de las cascadas.
Acá nace el rio
Marileo- Marileo,
Acá surge
el lago
Huenulao
Acá amenacé
con luz de Patricia.

Marichihueu
marichihueu
por que nunca
se han doblegado
jamás serán
sometidos.
Desde lejos
gritamos
su canto.

Mientras nos convencen

2006-04-30T15:04:00.004-04:00

Tu estabas lejos
en otros territorios.
Mientras yo veía
desmoronarse las torres.
Lloraban los neoyorkinos
por que era terrible
encontrar la guerra
en la entrada de Manhattan
en el livingde sus casas.
Caían bombas
que no eran bombas.
Explotaban vidas incrustadas
en medio del majestuoso progreso.
Mientras la bolsa de Tokio
ardía en alza por el petróleo,
el segundo avión
impactaba las torres
y las transnacionales
ganaban millones de dólares.
Los operadores
transpiraban extenuados
compraban y vendían.
Desde ventanas saltaban
hombres y mujeres.
Aplastados sucumbían
los voluntarios.
El fuego consumía las almas.
Algunos en directo
entre comercial y comercial,
sorprendidos,
estupefactos,
asombrados
seguíamos los acontecimientos
como si fuera el mundial de fútbol
frente a la pantalla.
El pipermeter rompía recores.
A los canales llamaban los agentes
Se adquirían los mejores segundos.
Entre explosión y explosión
mayor era la audiencia.
La gente consumía
pizzas y gaseosas.
El reparto a domicilio
y oficinas no daba abasto.
Taxis, motocicletas,
hombrecillos
corrían con combos-ofertas.
Los casinos quedaban vacíos.
La muerte en 28 pulgadas
era colosal,nítida.
Solo el viaje a la luna
causo tal revuelo.
Mientras tu estabas
en otros territorios.
Bebías mate y comías
sopaipillas con pebre.
Han pasado meses
y siguen cayendo bombas en los patios.
Harapientos y hambrientas bocas
alzan la vista para ver
como el progreso
en los super B-27
o el estratégico F-16
desparraman muerte
como si fuera una noche de juerga
y las granadas fuegos artificiales.
Bombas con grafitis,
noche de brujas en carnaval.
Ahora nos quieren convencer
que la muerte es necesaria.
Hay que aniquilar el terrorismo.
Es ofensivade la libertad,
la guerra santa.
A pasado un tiempo.
La hora de las noticias
bajo de ranking.
Ya, no es Manhattan o New York.
No es París o Londres.
Es la mierda,
un país de escombros
de hambrientos,
analfabetos antioccidentales.
Que la guerra tiene errores.
Que los terroristas
se ocultan en hospitales.
Tratan de convencerme
mientras frente al televisor
un niño descuartizado
dejo sus ojos pegados en el cielo.
El B-27 era colosal,
un ave mitológicamágica.
Y ahí quedó,
sin lágrimas, sonriendo.
Creyendo que eran
bolsas de arroz y confites.
Caramelos del mundo occidental.
Mientras tu compartías
con los Pehuenches
del Alto Bio-Bio y Ralco Lepoy.
Esos peñis alegres
que también mañana
verán como el progreso
inunda sus patios.
Y asfalta sus cementerios.
Por que los huincas
necesitan más kilovatios
para sus deslumbrantes
y oscuras ciudades.

Palestina y Kabul

2006-04-26T14:43:00.001-04:00

Ciudad en Palestina

La noche
en una ciudad
en Palestina
es una explosión.
De rostros
de niños
esparcidos
por autobombas.
Son las madres
preparando
a sus héroes
desde el vientre.
¡ como despertar
un mundo
enajenado
dormido
en los mall
en parques
de diversión.
Drogados de consumos
y ofertas.
Escombros
en los suburbios.
Pelotas de trapo
jugar al esconderse
de soldados israelitas.
Escapes inocentes
de tanques
asesinos.
Muertos
con rostros dulces
y muecas amargas.
Detrás
de la retroexcavadora
hay una estela
de polvo rojo
y aceitunas teñidas
con sangre.
Yacen
esparcidos
caballos de madera
muñecas
de trapo.
Balancines
solitarios.

Abandonadas
las cunas
de niños
que existen
por un día.
Ayer estuve
de festejo
por mis 50 años.
Ayer un niño
en una ciudad
de Palestina
cumplió 16.
Mañana le
corresponderá
morir.

Del libro Calles

2006-04-24T14:49:00.000-04:00

Calles de Oriente.-

La noche
desciende lentamente
sobre los cerros
del cordón
Manquehue,
Lo Curro,
San Cristóbal.
Resplandor
de cristales de autos
polarizados.
Luz burguesa
sobre jardines
de tulipanes.
Piedras
y polvo
en el resto
de la ciudad.
La noche
cae
aplastando
los rincones
las cunetas
las pisaderas.
La noche
muere
tapada
con cartones.
Dos quiltros
aúllan
quebrando las nubes
del silencio.
Un tarro
de neopren
rueda por la
cuneta.
El cadáver
de un hombre
irreconocible
delata
la maldición
del modelo.
Mientras
amanece
los autos
viajan
acelerados
esquivando
obstáculos.
Un bulto
arropado
en papeles
zigzaguea entre
los cartones
el 4 x 4,
así llegará
a la hora
del cajero automático.
Santiago
vuelve a la rutina.
En Cerro Navia
la noche nuevamente cae.
Al despertar,
en un as de luz,
el universo
es un cadáver
en el montaje
neoliberal.

Microcuentos y artículos

2006-04-24T13:27:00.000-04:00

Letras dibujadas.-

Su oído se aguzaba en cada detención y la trenza gruesa de oscuros cabellos bailaba al compás de las frenadas.
Sus ojos negros pegados en la tez morocha observaban las pasadas de cada estación.
Preguntó tímida a la pequeña de lentes rozados, ¿me avisas en la parada...? la interrumpió el parlante anunciando estación Baquedano lugar de combinación con línea 5.
Pasaron los minutos uno sobre otro, nerviosa mordía sus uñas y los ojos saltaban las figuras surrealistas una tras otra.
Estación terminal, todos los pasajeros...nunca nadie le aviso y unas lagrimas estaban a punto de estallar. Subió las escaleras y se encontró con una ciudad extraña.Nunca pudo leer Estación el Golf, sus ojos negros no sabían juntar los dibujos que se llamaban letras.

Poesías del libro Amor, Nostalgías y Rebeldía.

2006-04-21T09:42:00.004-04:00

Una tarde cualquiera.-

Se volvió disperse la tarde.
Tenía la intensión de verte.
Lejos en otro continente
caían bombas.
Acá la tarde
moría con palomas.
Lejos quedaban huérfanos.
En los huecos de las bombas
sepultaban las madres
y sus pequeños ángeles.
Huían los vendedores
ambulantes.
En el Fuerte
de San Bernardo
encontraban osamentas.
Era la tarde melancólica
y la luz moría,
todas las tardes
mueren los rayos.
Hoy era diferente.
Te estuve esperando, no bajaste
de ningún microbús.
Caminé por las calles atardecido.
Un miedo inundó
los pasos que venían.
En Kabúl los aviones
oscurecían la tarde.
En San Bernardo
aparecían cráneos
con orificios de balas.
Miles de cuerpos
mutilados.
El sol se desvanece
tras un hoyo de ozono.
El teléfono sonó ocupado.
Parecía tan extraña la tarde
sin tus pasos.
En Medio Oriente
un joven explotó
su cuerpo.
El estruendo
hirió a otros niños.
Un tanque destruía
una casa.
Las palomas
volaban.
En internet 4 millones chateaban.
Los vendedores
ambulantes salían
de la comisaría.
Tu dormías
mientras la tarde
me aplastaba.
Por qué este afán permanente
de querer intensamente
que me ames.
De querer
tanto a la humanidad
en una tarde cualquiera.