Feria libre del Barrio Yungay
Bienvenidos al espacio de la poesía y la cultura en Chile. Los invito a conocer y a enviar sus comentarios
Un catedrático comentaba que los jóvenes que hoy ingresan a la universidad carecen de cultura y sofisticación, lo de sofisticación es quizás un desacierto cargado de una ironía clasista, lo otro es cuestionable si llevamos esta reflexión desde un análisis más profundo, considerando la diversidad cultural que podemos encontrar en la sociedad.
La cultura es el desarrollo del conocimiento en general, aquello que la sociedad nos entrega, deportes, noticias, costumbres, lenguajes, música, arte, etc. Sin embargo, esta difiere de acuerdo a los distintos estratos sociales.
¿Qué cultura se requiere para ingresar a la universidad? esta es la pregunta que como sociedad nos debemos plantear.
Porque como sabemos, todo es cultura, sin embargo hay disciplinas dentro de estas mismas formas culturales que pasan a ser dominantes dentro del conocimiento, los lenguajes como: las matemáticas, las artes visuales, la música, el propio lenguaje, los deportes, etc.
Entonces cuál es la cultura que requiere la universidad, sin duda es la que se relaciona con los saberes mas dominantes del poder, con esos que administran el conocimiento y esa cultura se radica en un estrato social específico que corresponde a la minoría más poderosa y de mayor ingreso económico del país, es decir el 10% de la población que es capaz de tener una cultura inherente en saberes y conocimientos. En esta cultura se desarrolla la universidad entre, el teatro, el cine, las bibliotecas, los foros, las charlas, la música, las artes visuales, la investigación científica, el debate social y político, etc.
Al otro extremo de la sociedad están las masas asalariadas, la clase trabajadora, las minorías sexuales, el pueblo indígena, el campesinado que perciben ingresos económicos paupérrimos, que apenas les alcanza para sobrevivir. Donde la cultura de estos sectores es la del barrio pobre, la del campo, lo rural, desarraigado del conocimiento y el saber que se vincula al poder, es un mundo que se mueve entre el deporte de las canchas de tierra, el club deportivo del barrio, la misa del domingo, la feria, los clubes de ancianos, centros de madres y los espectáculos que el sistema les ofrece de entretención. Una cultura rica en tradiciones, solidaridad de clase, una cosmovisión del mundo de la tierra en los pueblos originarios de sabiduría popular, sin embargo esta no es la cultura que el poder sustenta, mas bien es excluida y negada en muchos periodos históricos.
En esta dicotomía o más bien pluriculturalismo nos enfrentamos a la educación que la sociedad espera, lo que se espera encontrar del estado, esa educación de calidad, equitativa y que permita a los cientos de jóvenes alcanzar ese saber y conocimientos que le permitan un desarrollo integral, un mejor pasar y sea un salto cualitativo en su calidad de vida.
Cuál es la educación que el estado ha brindando en estos 20 años de retorno a esta seudo democracia.
Los programas de estudio ideados por el estado, se enfocan prioritariamente en desarrollar un conjunto de técnicas y habilidades que les permita a los jóvenes ingresar al mundo del mercado, a la competencia y a escalar , modelo propuesto por la ideología imperante, el neoliberalismo, administrado principalmente por el estado y regulado por el mercado
Entonces qué ha pasado con esta educación, cómo se mide su calidad: año tras año se verifica a través de instrumentos de medición, principalmente dos variables: el SIMCE en la enseñanza básica y media y la prueba de selección para la universidad PSU, ambas mediciones implican que los jóvenes y adolescentes adquieran el dominio de una serie de contenidos y habilidades supuestamente entregados por la escuela a través de los planes de estudio.
Quienes sustentan esta misión dantesca son principalmente los docentes, profesores y profesoras formados dentro de este mismo sistema de mercado e ideología.
Ya sabemos que la familia dejo hace mucho tiempo de ser el factor principal y base de esta quijotesca misión, la educación de los hijos(as).
El hogar tampoco representa el espacio donde mayor tiempo pasan los jóvenes. La gran masa de jóvenes y adolescentes pasan gran parte de su vida frente al computador, el chat, el nintendo, la esquina, la discotecas, el carrete y algún deporte para mantenerse en forma como hedónicamente lo dicta el mercado.
Han trascurrido más de 20 años de la mayor reforma en educación de nuestro país con la creación y reenfoques del currículo y programas, con un gasto en infraestructura muy grande, con planes de capacitación e incorporación de mas horas en algunas áreas como lenguaje, matemáticas y ciencias, sin embargo los resultados han sido un rotundo fracaso, la deserción escolar se ha incrementado, la cesantía juvenil ha aumentado, la violencia juvenil, los embarazos adolescentes, la escasa participación de los jóvenes en la política, la desconfianza en los políticos, etc. son el reflejo de que hay un estrepitoso fracaso.
En el estado actual de cosas la educación termina siendo un privilegio y la enseñanza superior un lujo, más del 90 % de los jóvenes no tienen cabida en la educación superior, sea universitaria o técnica por representar un gasto económico muy alto, acentuado además por la pésima formación que entrega la educación pública y subvencionada.
Los argumentos del por qué era necesario estudiar y capacitarse que se daban años atrás ya han perdido validez, la supuesta movilidad social no existe y el desarrollo de una mejor calidad de vida es una utopía.
Quienes realmente pueden acceder a estos niveles son esa clase privilegiada que pertenece al 10% más poderoso de la sociedad, con escuelas propias, con universidades propias con asientos de trabajos heredados, que pueden alcanzar el conocimiento directamente, (si quieren saber de las culturas mayas y aztecas, viajan, si quieren saber de la pirámides toman tures por el Nilo, si quieren saber de Roma visitan el Coliseo) todo esta a su alcance bibliotecas, libros, laboratorios, etc.
Ante esta realidad transita la otra juventud, la de la gran mayoría de Chile, sin una educación de calidad, sin medios económicos para incorporarse a las universidades, sin una cultura que le permita manejar un lenguaje para llegar a ese nivel, sin pensamiento propio, sin el desarrollo de todas sus capacidades intelectuales, alejados del conocimiento y el debate por lo mismo sin una conciencia de lo que padece.
De más está decir que quienes egresan de la universidad tampoco están ajenos a esta decadencia, las mediciones realizadas a profesores recién titulados demuestran un nivel de pensamiento estancado por decir algo, profesionales egresados incapaces de argumentar, de reflexionar, de dialogar , con lenguaje y vocabulario escasos. Ellos son los que educarán a nuestros niños y niñas.
Lo anterior sólo nos muestra como el modelo esta transversalmente coludido, por un lado una cultura entregada e impuesta por los medios de comunicación chabacana, televisión y radio mediocre, prensa sensacionalista, deporte exacerbado, realitis sin profundidad, show y concursos superfluos, miles de concursos como el loto, raspe, polla, kino, para generar la expectativa fácil y salir así del hoyo de la pobreza.
También por otro lado, el sistema entrega a nuestros estudiantes los profesores egresados de la universidades con los estándares mas bajos en conocimiento y manejo de disciplinas y con un escaso nivel de lenguajes. Pareciera una profecía auto cumplida.
Todo lo señalado anteriormente nos hace cuestionar el estado actual de cosas: qué podemos esperar ante esta elocuente situación del modelo NADA, de este modelo mercantil neoliberal NADA, de la educación del estado para nuestros estudiantes NADA, porque esta conclusión tan perversa, aunque, simple y de matemáticas básicas: sabemos que el 10% de la población es la que gobierna, administra, tiene acceso al saber y al conocimiento, ordena el mercado, las ciencias, las artes, etc., permitirá acaso que el otro 90% compita para entrar a autogobernarse y cambiar el orden de las cosas, la respuesta es obvia.
Todo lo que acontece en el mundo visible e invisible es manejado y administrado por el poder, sin embargo nuevos aires refrescan el ambiente desde la revolución pingüina hasta las movilizaciones del 2011 en todo el país. Los jóvenes del mundo universitario y de la educación secundaria han tomado conciencia que algo huele mal y anda mal en el país, esta nueva oleada joven busca encontrar nuevos espacios sin el permiso del modelo e irrumpe agresiva contra el orden establecido y acapara el reconocimiento de toda la sociedad, es una irrupción que llena de esperanza y pone a nuestro país a tono con el resto de Latinoamérica, algo esta pasando y los movimientos surgen con fuerza para colocar en la mesa sus demandas invisibilizadas por muchos años, solo falta que las generaciones pasadas se despercudan y asuman el rol que les fue propio en los 80 y 90, la unidad de generaciones padres, hijos, hermanos, abuelos permitirá reconstruir el Chile que tuvimos y que merecemos el país de los sueños de Recabarren, Allende, Marotto, Enríquez, Guerrero, Waibel, Negme, Catrileo, Elena Cafarena, Gabriela Mistral y de tantas mujeres y hombres dignos de nuestra historia, de nuestra cultura. La cultura del pueblo que abra nuevamente las grandes Alamedas para crear un nuevo sueño…
Quedo silencioso

Miraba
tus trenzas
tu rostro
moreno
indio americano,
esa belleza
ancestral
rodeando
tus cuencas,
tus ojos
cansados
y ojerosos.
Con jean
y suéter
ajustado,
podrías
ser reina
del burger-in,
tu pantalón
marrón
suelto,
tu chaleco
haraposo,
tu abrigo
desteñido
y el pelo
desgreñado,
eras dulce
con tus hijas.
Parecías
una guerrillera
de Centroamérica.
Podías estar
en el póster
famoso
con tu hija
en los brazos
y un fusil
atravesado
en la espalda.
Eras la prole
y el destino
seguro,
no estuvo
jamás contigo.
Bajaste
del microbús
y quedé
pensando
en Nicaragua.
en Salvador
en mis compañeros(as)
del Frente.
Te puedo
amar en silencio
entre la multtitud
en el caos
de las iglesias.
Te puedo amar
en la arena
bajo la lluvia
entre los rayos
sobre las sabanas.
te puedo amar
un dia
a medio dia
al atardecer
con pasion
entre la penumbra.
Te puedo amar
con naranjas
con alas arcoiris
con greda
para morder
tu cintura.
Te puedo amar
mar adentro
mar afuera
entre las rocas
en la briza salada.
te puedo amar
dulce o salada
despeinada
somnolienta
te puedo amar
un dia
una semana
un mes
un año
pero sabes
tengo un compromiso
de sueños contigo
por eso me quedan
298 años para amarte...
El horror de lo que puede la naturaleza contra el ser humano y la misería humana, muchos sufren, los mismos de siempre lucraran con el dolor y seguiran acentuando aun mas la brecha entre los mas poderosos y los mas pobres de esta patría mía.
Desnudos frente al mar.-
Bajo la noche solo silencio
la ciudad sucumbe entre escombros
y la miseria más mísera
desaparece bajo el alud
de sal y espuma.
Entre céspedes fragantes
todo brilla indemne
La casa en Lo Curro
el penthouse en Vitacura
El movimiento solo sacudió
las copas y el cristal.
La casa en la costa navego
junto a la podredumbre de latas
y sofás de cueros sintéticos.
Toda verdad queda desnuda
los habitantes bajo la luna
se miran atemorizados
y saludan al vecino.
Todos se descubren iguales.
No había casas diferentes
Algunos pretendían distintas
por los jardines de flores
por las luces multicolores en navidad.
Por el auto a cuotas.
Ahora no queda nada
y se miran de igual a igual.
Eran otros los diferentes.
Aquí la misma luna,
el mismo maremoto
el mismo cataclismo
los dejo desnudos
de almas y paredes.
Amanece en la costa.
Será otro amanecer
y no habrán colectas
para rehacer las viviendas,
las de 20 latigos,
las de 50 gotas de sangre
la de 100 años de sudor.
Seguramente los bancos darán
créditos blandos.
Unos perderán, los mismos.
Otros ganaran, los de siempre.
Un niño mira la cámara
será el símbolo de la
destrucción sobre las olas
del apacible océano.
Bañas
tu cuerpo
de luna
radiante,
transparente.
Belleza
de Quetzal
raíz
morena,
café
y mazorca.
Planta
y sol
ancestral.
Princesa
Maya,
expones
tus pechos
y el pudor
se oculta
bajo
el agua
del Atitlan.
Sucumbes
en el fuego
quieto
del volcán
ahí cuando
los ojos
ajenos
observan
curiosos
y fotografían
tus huipiles
tendidos
en las mazorcas.
Mientras
cruzamos
el lago
hermano
de la serpiente
y el ten-ten bilu
horadado
la mapu
del lafkenche
por que
son los mismos
pliegues de tierra
y barro
donde te quisiera
libre
cristalina
tras mí
vergüenza
y busco
otras huellas
para alejar
mis pasos
solo así
podrás
bañar
tu vientre
y el ombligo
al sol.
No quiero
mis ojos
descubriendo
tus pechos
quizás
la rabia
recorrerá
tus venas
por que
los huincas
y extranjeros
sueñan
con poseerte
como poseen
la tierra
y levantan
fauces
luminosas
trasnacionales
bananeras
y destruyen
la multitud
de almas
indígenas
en el culto
de dios occidental
y corroen
lo único
puro
de la América
tu cuerpo
luminoso
bajo
la luna
en las aguas
ancestrales
de un lago
sagrado
para brillen
tus ojos
tu piel
guayaba
aun
no violados
por los occidentales.
Feb 2007
Panajachel, Guatemala.

¿ Te das cuenta
amor?
Es un silencio
extraño,
no ladran
los perros
con su voz
dulce
y en tono bajito
decía mi
compañera Laura.
¿ Mi amor,
era una encerrona!
Edificios
en todos
los sentidos,
calles angostas.
Ellos salían
de compras
ese día
no habían
protestas.,
su juventud
era la rebeldia.
Habia franco
tiradores
en los edificios
y carabineros
sellaban
las esquinas.
Era una
ejecución
premeditada.
Desde aquel
inicio
se mantiene
el silencio
Luego disparos
jóvenes
corriendo
ventanas
aterradas,
vecinos
sollozando
y mirando
entre
los cerrojos.
tenían
que amedrentar
a los jóvenes.
Ellos fueron
los elegidos.
Mamita Luisa
tanto hemos
llorado.
Cuando acaricio
a mis hijos
no puedo
evitar
pensar en Uds.
y egoístamente
me inunda
la felicidad
al besar sus
mejillas
por que
podía
ser cualquier
hijo
o hija.
los asesinados.
Pero fueron
ellos
los hermanos
Vergara
tus amores
Luisa Toledo
por que
eran
de la Villa Francia
participaban
en la comunidades
eren rebeldes
de Miguel Enríquez.
Que mejor
lección
y golpe
dar una
estocada
joven
y de paso
matar
de dolor
a los viejos.
A dolido,
no tanto
como a tu
corazón
Luisa o Manuel
me dicen
que tu casa
esta abierta,
que la primavera
se alojo
en ella
para siempre
que como
mariposas
revolotean
los niños
y niñas
del barrio
que te
acompañan
a alas compras
y que llevan
del otro extremo
el lienzo.
Te he visto
con tanta
fuerza
castigar
a los culpables
y con tanta
dulzura
abrazar
a los compañeros.
A veces
creo
convencerme
por que
tanto crimen
innecesario
pues a ratos
largos ratos
somos felices
tenemos
convicciones
y sueños.
Dejara
de ves
en cuando
unas flores
en el silencio
de los edificios
si me lo
permites
para tus hijos.
Camino
altivo
y con esperanza.
Te cuento
Luisa, Manuel
compañera,
compañero
tengo
dos nietas.
Alegría
y América.
Recorri
la casa
mirando
como las piedras
o los troncos
relucian caracolas.
Aquellos
fierros
oxidados,
los escombros
metalicos
Leftaro,
un Colin
con lanzas
apuntando
al firmamento.
Pensando
en tu cara
rosada
recogi
plumitas
de gallinetas.
Recogi
las hojas
y queria
irte
trayendo
en mis pasos
Sentia
las manos
esculpir
la madera
y pensaba
en mis manos
palpitantes
en cada
espacio
de tu cuerpo.
Mi dedo
entre tus labios
mis labios
en el boton
de tu pezon.
Otro atardecer
vendras
conmigo
y entre
las esculturas
en un tronco
desnudo
mas alla
del ojo
y de la mano
descubriremos
el ciruelo
iracundo
arrastrado
Vendras
amor
a buscar
entre
las estatuas
y las esculturas
de una plaza
imaginaria,
el origen,
la piedra
y el granito puro
el ciruelo,
el rauli,
el oregon
que se abrio
con las manos
del artesano
para mostrar
su alma
como abro
tus extremidades
para encontrarme
en tu amor.
Se estremece
America.
Dolor de
trincheras.
Nostalgía de
socavones.
Cataclismo de
las palabras.
Se llueve

Ya
sabremos
oler una
manzana
y una 
copa
de buen
vino.
También
mirar
perderse
al sol
tras los
bosques
o ahogado
entre
el brillo
de la luna
y las olas
a la
distancia.
Ahora
somos
pobres
y falta
el gas
para cocinar.
o un
pan
al desayuno.
Sin embrago
tengo tus
brazos
en mis ojos.
¿ Haz visto
el hambre
vidita mía¿
Vernos
a la luz
de las velas
podría
ser romántico
y calentar un te
en el fogón
un juego
de ternura.
Sin embrago
al fondo
duele
No es nuestra
la elección.
Son los
sueldos
de miseria
El corte
de luz.
Horas
de explotación.
Mañana
será
un pan
pero huele
y sabe
dulce
si son
tus manos
las que
sirven
la mesa
y tu
boca
besa mi boca…
Podía
venir
a buscar
tu vuelo.
Uno de alas
doradas.
Un nuevo
sueño.
Mi lengua
doblada
en tu boca.
Sin pedir
nada.
mecer
la flor,
rosarte
los pétalos.
Revolotear
silencioso
en la noche
de tus pechos. 
Iluminar
las sombras
tú girando
en mi cabeza.
Caer
de alas
nostálgicas
y llegar
sin ser
suficiente.
Antes del
amanecer.
Mañana, quizás
las mariposas
surcaran
en su último
vuelo
y que seas
mía antes
de que sucumban.
Quiero
doblar
la mano
al universo.
Y que
vueles
por las galaxias.
Que seas
la libélula
eterna
Que no
desgaste
tus alas
el viento.
Que amanezca
mi pelvis entre
la transparencia
de tu vuelo
y que
dentro
de mis ojos
revolotees
como si
toda la luz
fueran
mis manos
y mi piel
lacerante
te cruce
de sur a norte.
Te buscare
para amarte.
Aunque
sea solo
un vuelo
leve o simple
Hare de la
primavera
la eternidad
y que
tus alas bellas
rodeen
mi vientre
para siempre.
Los mendigos
limpian con crema
su cuello
con papel nova
secan el sudor
seboso
del rostro.
En las ropas
ajadas
se huele
la miseria.
Ambos caminan
solos
y e la bolsa
plástica
del supermercado
llevan
los vestidos
de la vida. 
Sollosa,
quizás
por hambre
puede también
por miedo
a los otros.
Los otros
nosotros
que evitamos
mirar
su negrura
su olor
a miseria
y damos unos pasos
evitando
los ojos
el contacto
para no ser
cómplices
o damos
unas monedas
para exculpar
nuestra
conciencia
y seguimos
camino al bar
tal ves
lea mis mejores
poemas
sobre la revolución
y nada,
nada
habrá
cambiado
fuera de mis ojos
y simplemente
querré
acostarme contigo
como
si las calles
fueran limpias
y mi cabeza
una mentira
mientras en la
plaza
dos mendigos
escarban
la vida
en un tacho
de basuras.
Envías
la lluvia
con tus labios
y saben
a maqui.
Llegan
en el tren
fantasma
el que
recorre
recuerdos
y nostalgias.
En el acero 
de sus ruedas
puse un beso
ardiente
una caricia
que agite
la osadía
de tu pecho.
Que sea
un volcán
una erupción.
Leo
en tus correos
como un
sagaz
calígrafo
entre las
palabras
lluvia - beso
hay conceptos
vocablos
de frio
y fuego
Entre
el agua
se asoma
la pasión.
Se acumulan
gritos,
jadeos
placer.
Y te quiero
morder
como
una cereza
en mi boca.
Veo tus
cartas
y las fotos
adjuntas
Y sentado
en el anden
espero.
Vienes
entre
cientos
y te descubro.
O estoy
entregando
mi boleto
al inspector.
Amo
las estaciones
Siempre
alguien
espera
Alguien
besa
a su amada
es nostalgia
de un amor
perdido.
Espero
sin prisa
en el anden.
Puedes
venir
con la
lluvia.
Puedo
esperarte
hasta el
amanecer.
QUE NO SE VAYA DE NUESTRA MEMORIA SEBASTIÁN ACEVEDO El 9 de Noviembre de hace 25 años fueron detenidos Galo y Maria Candelaria Acevedo Saez, ambos hijos del obrero de la construcción Sebastián Acevedo Becerra.Los buscó el hombre con desesperación durante 2 días pero nadie le dio una respuesta, solo sabía que esos civiles no identificados que detenían a discreción, que entraban a las casas destruyendo todo a cualquiera hora del día o de la noche, que actuaban igual que las SS alemanas , eran miembros de la siniestra CNI y que cualquiera que caía en sus manos era sometido a crueles torturas y corría el riesgo cierto de pasar a engrosar las listas de detenidos desaparecidos o ajusticiados políticos. Sebastián buscaba y buscaba sin resultado, y a ratos constante y luego a intervalos podía sentir en su cuerpo cada golpe que recibían sus críos. Pasaron todas las horas del 10 de Noviembre y se fueron agarrotando sus miembros y la cabeza parece que le iba estallar, sin embargo se mantiene en pie buscando sin encontrar a sus hijos, que en poder de los chacales también han de estar desfallecientes. El 11 de Noviembre se fue acercando lentamente, tambaleando a veces producto de la falta de sueño, hacía el centro de la ciudad de Concepción, esperando encontrarse a cada vuelta de esquina con el cuartel secreto de la CNI. Ya había resuelto que patearía con furia la negra puerta de latón. - Mis hijos, mis hijos, deben aparecer mis hijos con vida, no importa lo que a mi pueda sucederme, pero a mis hijos les queda toda una vida por delante. Susurra, grita, llora. El fuerte viento se lleva las nubes blancas de noviembre y en espaciados períodos de tiempo deja ver el cielo azul, ese cielo azul que miran por última vez los ojos de Sebastián Acevedo, mientras sus ropas se van empapando del fuego que luego se hará llamas que cubrirán su cuerpo.La antorcha humana de la dignidad., el fuego sagrado encendido en defensa de los derechos humanos se va apagando lentamente y llegan aún los quejidos de Sebastián Acevedo Becerra a los oídos de todos quienes lo rodean atónitos, consternados, incapaces quizás de entender ese sublime acto de amor humano y fraterno. En las puertas de la iglesia donde se fue haciendo polvo y aceite Sebastián Acevedo, el padre que entregó la vida a cambio de la de sus hijos, hasta el día de hoy se mantiene el sello indeleble que dejara este hombre a las generaciones futuras.Por eso hoy, en que por vigésima quinta vez nos tocamos con ese 11 de Noviembre, pienso que debemos trabajar muy duro para que Sebastián Acevedo no se nos vaya de la memoria, por que ahí será cuando morirá definitivamente y eso no podemos permitirlo.



La molotov
y una bala
caen
precisa
en el carro
policial
en la tanqueta verde –oliva.
Por que
el rencor
no olvida
los muertos
y la venganza
es una protesta
permanente.
Acá tengo
un retrato sepia
ahí donde
los niños
se envejecen
con puñales
donde la muerte
tiene mas quilates
que la vida.
Tengo
un viaje
a la infancia.
A la casa
del barrio, a los
Nogales.
Un espacio
de historia
y sangre.
La calle
de Víctor Jara
en club de
la cuadra
donde pichangueo
con Luchin.
Ahí donde
aun permanece
rota
la casa
del primer beso
la primera
pierna
entre mis muslos.
Habrá
viejos aún
en sus talleres
de teatro
sobrevivirá
la poesía
en los bares.
Jugaran
todavía
a ganarle
a la muerte.
Ustedes le han
visto los huesos
a la muerte.
Han sentido
los amperes
retorcer
los músculos
y que en el cerebro
suene una campana
infernal.
Hoy sacan
armas en allanamientos,
no de combate
clandestino
es la pasta
o una mexicana.
De cocaína
y policías
corruptos.
Tengo pendiente
este viaje
a mis raíces
y puedo
responder
inequívocamente
¡ no hay dignidad
en la pobreza!
Solo hay
dignidad
en los murales
del block.
En el escenario
levantado
por la gente.
Que recobra
la dignidad
en un canto
en los gritos
en la consigna
pasada
que retorna
pausadamente
a la memoria
para dar fuerza
a la esperanza.
Tengo un
viaje pendiente.
Donde la muerte
espera reencontrarse
y se entregue
confiada
por la dignidad
de la vida.
Vienen
cantando
la revolución.
De sueños
de luces
subterráneas.
Sueño
de Guevara.
El sueño
mío,
sueño de ilusiones.
Sueño
de Rodríguez.
Sueño
de muros
pintados
en los tajamares
por la BRP.
Sueño
de Pehuenes.
Sueño
de historia
rebelde.
Sueño
de tomar
la luna
entre los dedos.
Sueño
de volar
constelaciones.
Sueño
de una América
desangrada.
Viene
de obreros
mancillados.
Viene de subyugados
pueblos
ancestrales.
Sueño
de la América
morena.
Mientras
Cuba
liberada.
Estrella
de indoafricanos
deslumbra
al centro
del continente.
Sueño de
América
amante mía.
Sudaca
morena
Venezuela
también
te alzaste.
Patria
de Bolívar
de joropos
y carnavales.
Guaranies,
Chiquitanos,
Moxeños
de Bolivia.
Quichuas,
Otabaleños
del Ecuador.
Mapuches
al sur
del Bio-Bio.
Sueños
de galope
libertario.
Es el sueño
del pueblo
golpeado
con fusiles.
Es el sueño
del caido
en la pobla.
Del reventado
por la coca
y la pasta base
Únanse a
los sueños
bolivarianos
del Chavez
de Simón.
Traes el sueño
de Allende
de Miguel
de Waibel.
Hoy la ternura
cabalga por este
continente.
Sueños
que nuevamente
amanecen.
Las esquinas
amanecen rotas
son los
jóvenes 
hambrientos
no el
hambre
del pan
y el agua
El frió
que se avecina
el revolver
o un puñal
en la otra
esquina
la pasta
arrastrandose
entre la calle
polvorienta
y el césped
ironico sembrado
por el municipio. 
Se transa
entre los jardines
del block
en un clandestino
ebrio al mediodía.
El liceo
que no soporta
la intolerancia
juvenil
la expulsión
de la escuela
la agresividad
de padres
alcoholicos.
La puta
de la vecina
que se lo culea
por unos pitos
por que
el cabro
tiene la movida.
el sol que no
alumbra,
la lluvia
que penetra
por los agujeros
del cielo
el grifo censurado
por que hay
crisis energética.
Falta electricidad
en las industrias
no pueden
producir
entonces la cesantia
los bancos
pierden
en la bolsa.
Las cadenitas
humanistas
en la web
“no botar papeles en la cuneta”
reciclar
los tarros,
no contaminar
el planeta
y nadie dice
que no soy
el culpable
por que no
se acaba el mundo
por una
lata de chela
en la cuneta
o el papel
del paquete
de yerba
que fue al jardin
nadie dice
que estan
arrasando
la selva
del amazonas
que no quedan
arboles nativos
que las transnacionales
exterminaron
los nativos
del Brasil
que misteriosamente
se queman los bosques
que las forestales
ahora plantan
pinos insignes.
nadie dice
que las minas
secan los rios
para lavar
el metal
de las mineras
y la sangre
la arrojan
al mar
y la flora
de la ribera
tiene
sangre
y miles de peces
mueren en las
playas.
Por eso
rompen
las esquinas
y los bancos
y los faroles
del municipio
por que
la rabia,
la impotencia
el resentimiento
es la unica
explosion
de libertad
lo unico
que no pueden
manipular
la violencia
el grito
contra el sistema
y ellos son
los violentos
y el sistema
el modelo
se perpetua
a fuerza de balas
y tanquetas.
En las poblaciones
a pasta base
y cocaina.

Allende, Allende
Allá las
flores son bajas
y se arrastran
en la arena.
El sol
y la camanchaca
la transforman
en mariposas.
Donde recibes
mis correos
los árboles abrazan
los helechos
y trepan
bajo la lluvia
para alcanzar
el sol.
Acá espero
conocer
el follaje
y apretar
tu cintura
por que
no quiero un beso
quiero
la tormenta
de tu espesura
el leño
húmedo
tu mirada
de niños
revoloteando.
Hoy son
las palabras
en la pantalla del computador
la voz
en el auricular
mañana
un encuentro
en un parque
en los cerros
de Valparaíso
La fuga
de los abrazos
que te aprisionan.
La osadía,
un amor
distinto
donde seas
la reina
de la noche
la Dulcinea
errante
que busca sueños
fugaces
y eternos.
Nada requiere
la prisa
podría
morir esperando
tu llegada
sin embargo
espero
como el amante
que espera
encontrarse
con la novia
después de
la guerra.
Te estaré
esperando
con todas
las cartas
en el pendrive
y estos
dos poemas
que podrían
ser el comienzo
de una aventura…