Habia flores
en la plaza.
Era Baquedano
sobre su caballo.
Era Italia de
Mussolini.
Arrancaron
las flores.
Entre miles
de pisadas
y el agua toxica
del guanaco
asomaron
piedras
y fuego.
Hoy crecen ojos
arrancados
por disparos
al rostro.
Los jóvenes
traerán flores
de la pobla.
Los ojos vienen
mirando desde
sus almas
de infantes
perdidos
