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Aquí podrás encontrar opiniones políticas, sociales, reflexiones de la actualidad de Chile.
Poesía, microcuentos, artículos, fotografías y videos.
21 enero 2024
Teclas y silencios
Teclas y silencios
Hay niños y niñas
en la pantalla
con sangre
y polvo
en sus mejillas.
Cambiamos el canal,
movemos el índice
arrastrando la pantalla.
Huimos de la crueldad
y seguimos viendo
un realiti de fantasías.
Mientras un mitin
en New York de judíos
pide perdón
por su gobierno criminal.
Un mitin en París queman
la bandera norteamericana
y cantan blues.
Frente a la embajada Israelita
los palestinos de Chile
gritan consignas contra
el ejército sionista.
Parece un relato
del periodista radial.
Mientras en el jardín
de su casa mi nieto
sobre los brazos de su madre
recoge hojas y semillas
para una infusión.
Los pájaros escarban
el compos por gusanos.
Las flores se cimbran
ante un abejorro que zumba.
Pasan en las alturas
aviones con pasajeros
turistas a Europa.
Mi nieto alza su mirada
y sonríe indicando un pájaro.
Lejos las madres
aprietan contra su pecho
a sus bebés para esconderlos
de los aviones
y algún pájaro cae calcinado
por el rocío de fósforo blanco.
Un misil destruye un edificio.
Hay flores aplastadas por
fierros y hormigón.
Bajo toneladas de piedras,
ladrillos humeantes
hay niños y niñas,
muñecas de trapos
y un piano descuartizado
con algunas teclas negras
y silencios.
Salvador Pastore
Octubre 2023
Masacres en Gaza
24 octubre 2023
Extraño la menta, la lluvia.
Que haré
cuando extraño
tu sonrisa morada
y la piel oscura.
Falta esa luz
en nuestro cuarto.
Hay días que mis
manos están vacías
de tus costillas.
Tus labios
transitan avenidas
peligrosas
de narcos en la fila
del carro de sopaipillas.
Mientras llegas a casa
te escribo bajo
los túneles subterráneos
La ciudad gira y gira
entre tv mediocre,
moto chorros y portonazos.
Avda. Central con Vespucio
camino a tu casa
en las tardes las niñas
adolescentes muestran
sus senos incipiente.
Rompen vidrios de autos
y los jardines están secos,
la pobreza tiene
hacinados en los pasajes
y un olor a miseria.
Regresas agotada de las
teclas, empastes, anillados.
Ayer nuestras poblas
se armaban de sueños
y los jóvenes cantaban.
Sembraban huertas
ponían el pecho
contra la tiranía.
La Caro.
Los Nogales
La Victoria
La legua
La Pintana
Ahí las tanquetas,
asesinaran curas
y pobladores.
Del cielo enviaron
bolsas de pasta base,
raspados de cocaína,
la mariguana prensada.
Las balas vienen
en papelillos.
Ahí llegas después de
la jornada laboral
y quisiera poner
un campo de fuerza,
rodearte de arboles
de bosque de alerces
de lluvias tempestuosas
y ocultar tu cuerpo
de las mafias,
verte caminar alegre
mientras la lluvia
te empapa y eres
una cascada hasta el lago.
Entonces escribo
y hago historias
para recorrer tus pasos,
riego el jardín,
sueño nuevos días,
Huelo el romero,
la menta y el paico.
Quiero oler la tierra mojada
el humo de la leña
y contemplando la luna
solo quiero abrazarte.
Salvador Pastore
Abril 2023
19 abril 2023
Mujeres Brujas
Eres esa luna
caída entre las sombras.
Entre ramas de acacias
atravesó tu luz.
Cada noche
de luna llena
aullan mis sueños
para atrapar
tus costillas
en mis manos.
Eres esa bruja
poderosa que acuno un hijo
una hija.
La que dio luz
y ayer fue quemada
en la pira por inquisidores.
Si cien mujeres
tuviesen tus energías.
Si mil mujeres tuviesen
esa fuerza.
Si millones de mujeres
tuviesen tu vientre.
Si miles de millones
y el mundo fuera mujer
seguro seria otra
historia.
Pero aun dominan
las guerras,
y caen bombas.
Hay cárceles
y se intercambian
presos como en Yemen.
Curas como las meicas dolores
y tus aguitas de yerbas
tienen historias.
La humanidad es
un hijo guacho.
Falta ese amor
que me estremece.
Salvador Pastore
Abril 2023
16 junio 2020
Morena de sol
Para una bella mujer de mi pueblo
Decías que
la lluvia
te encanta.
Te conté
que paseaba
de madrugada
estilando de lluvia.
Mareado
de bailes
y cantos.
Es nostálgico
el sonido
sobre las chapas.
Parecen aplausos
chicharreando.
Leía tus correos
contabas tus historias.
Te vi semi desnuda
en unas fotos,
otra mirabas
al cielo
con tus ojos
cerrados.
Saliste otro
dia temprano
con desayunos
a los chicos
de la olla común.
Siembras
en tu huerto
el dolor
del hambre,
cosechas
sonrisas
pequeñitas
con almendras
en sus boquitas.
Tienes esa belleza
de mujer
del pueblo.
Ese moreno
del sol
que arde
mas fuerte
en la población.
17 febrero 2020
14 febrero 2020
Dedicado
Fesal Chain
(A Salvador Pastore)
Un poeta puede escribir
los más bellos versos
en la página en blanco o en el aire
con finas manos o con guantes,
solo en la penumbra
o entre la gente que ríe o llora,
así se puede llamar Miguel Angel
o Salvador,
así puede "ser en la vida romero,
romero sólo que cruza
siempre por caminos nuevos" (1)
o un pastor de espíritus
que deambulan por el viejo barrio,
un poeta puede ser dos o tres
o muchos o todos
"todos los pueblos
y todos los huertos nuestros".(2)
(1 y 2) Romero sólo, de León Felipe
https://poesiaparaalentarcoraje.blogspot.com/2015/12/miguel-angel-y-salvador.html
05 febrero 2020
Rebeldía I
Habia flores
en la plaza.
Era Baquedano
sobre su caballo.
Era Italia de
Mussolini.
Arrancaron
las flores.
Entre miles
de pisadas
y el agua toxica
del guanaco
asomaron
piedras
y fuego.
Hoy crecen ojos
arrancados
por disparos
al rostro.
Los jóvenes
traerán flores
de la pobla.
Los ojos vienen
mirando desde
sus almas
de infantes
perdidos
en la plaza.
Era Baquedano
sobre su caballo.
Era Italia de
Mussolini.
Arrancaron
las flores.
Entre miles
de pisadas
y el agua toxica
del guanaco
asomaron
piedras
y fuego.
Hoy crecen ojos
arrancados
por disparos
al rostro.
Los jóvenes
traerán flores
de la pobla.
Los ojos vienen
mirando desde
sus almas
de infantes
perdidos
Rebelión II
Tanta veces
dije:
nos domesticaron.
Tenia rabia
la poesía.
Tenia miedo
de volver
a las barricadas.
Nos mataban
por pintar
un muro.
Nos mataban
por estar en toque
de queda.
Nos mataban
por tirar
panfletos.
Nos mataban
por cantar.
Por escribir.
Por vivir
nos mataban.
Después de primavera
las niñas escolares
no pagaron
pasajes del metro.
Después no pagaron
los microbuses.
Levantaron barricadas.
Ardió la ciudad
por todos
los costados.
Los jóvenes tenían
acumulada rabia
de siglos.
Había que salir
a las calles.
Ahí encontré
las palabras
entre la rabia,
el humo,
la vida.
Vi un poema
caminando
entre lacrimógenas.
En su torso desnudo
tras una capucha
escrito con sangre.
El poema mas bello.
" Hija es por ti,
después entenderás
dije:
nos domesticaron.
Tenia rabia
la poesía.
Tenia miedo
de volver
a las barricadas.
Nos mataban
por pintar
un muro.
Nos mataban
por estar en toque
de queda.
Nos mataban
por tirar
panfletos.
Nos mataban
por cantar.
Por escribir.
Por vivir
nos mataban.
Después de primavera
las niñas escolares
no pagaron
pasajes del metro.
Después no pagaron
los microbuses.
Levantaron barricadas.
Ardió la ciudad
por todos
los costados.
Los jóvenes tenían
acumulada rabia
de siglos.
Había que salir
a las calles.
Ahí encontré
las palabras
entre la rabia,
el humo,
la vida.
Vi un poema
caminando
entre lacrimógenas.
En su torso desnudo
tras una capucha
escrito con sangre.
El poema mas bello.
" Hija es por ti,
después entenderás
21 marzo 2019
el Paul Mc Carti
A proposito del tal Mc Paul Carti o los Beatles.
A proposito del tal Mc Paul Carti o los Beatles.
Nunca me importaron esos gringos culiaos con sus guitarras eléctricas y esa irrupción de música en mi tierra indígena latina .
Otra forma de intromisión de los ingleses colonialistas.
Creó vivía en una realidad paralela cuando empezaron a sonar, mi vida de cabro, era la de la pobla de ojotas y pantalón de saco harinero teñido en un tarro en el fogón del patio.
Seguro pues en mi puber y adolecencia de pobla, latina y rebelde yo no rezaba en la iglesia del catecismo y odiaba a Dios. Eran los años 60 a 70 y vietnam olía a fósforo de esos de las cajitas con la cordillera o el copihue tan chileno.
El napalm ardía en los cueros de los niños y niñas de ojitos rajados.
Apenas tenía 12 años y me iba a la marcha contra los yankies gou jom. Entre los cabros de la Ute sacandole los suspensores a los trolebuses eléctricos para las barricadas , yo corriendo con mameluco de crea tieso como almidonado entre las lacrimógenas y las piedras libertarias.
Era Vietnam versus la montonera de hippies que se drogaban y culeaban a poto pelado en el festival de Gustow.
No cachaba a los hippies con sus tenidas de colores, las chicas con sus trencitas y fumando huiros a pie pelado tomando helados en Providencia. Mientras los pacos apaleaban a los estudiantes que protestaban contra Vietnam frente a Estación Central y Angela Davis marchaba con los negros en Washington Dc. y los arrastraban del pelo a los furgones policiales.
Eran duras esas protestas, mientras, en la prensa de la época aparecía la Yoko y Lennon haciendo el amor en una vitrina en protesta contra el sistema. Me recagaba de indignación, ya en el mercado estaba inundado de las poleras, las chalas, las arpargatas, era moda, todas y todos eran hippies y cantaban a los Beatles o tu silueta va caminando.
Y Cuba era invadida por esos yanquis y gusanos para asesinar a los barbudos que liberaron al pueblo de Batista. Ahi dejaron el regadio de muertos de latinos en playa Giron. Aca surgian los tres barbudos en Valparaiso que luego serian el Quilapayun. Ya con mis 14 años deambulaba entre el Fer, jovenes de Mir y la jjcc. Frei gobernada y mataban campesinos y seguian apaleando a los cabros y cabras de la Ute que aliados a los del Aplica y del Amunategui le daban a piedrazo limpio contra el guanaco.
Quizas todo ese entorno me hizo adverso a la musiquita de la guitarra eléctrica y la bateria. Era de esa realidad paralela. En la pobla guitarreaban y tomábamos vino caliente y cantábamos a un Victor Jara que recien aparecía en algun escenario del liceo o de la población la Pincoya o Barrancas.
Por eso no me admira ver a Piñera y sus ministros viendo al Paul y a todos y todas las multitudes coreando Yellou Submarine. No condeno, excepto a los derechistas, que siempre coaptan todo sin embargo me resto a ese fervor popular de un gringo culiao que recibe al presidente de Chile como el ilustre invitado y me quedaré con esos gritos de trastienda que a todo pulmon gritaban: Ladrón concha tu madre, ministros rapiñas, dejen de robar al pueblo.
A proposito del tal Mc Paul Carti o los Beatles.
Nunca me importaron esos gringos culiaos con sus guitarras eléctricas y esa irrupción de música en mi tierra indígena latina .
Otra forma de intromisión de los ingleses colonialistas.
Creó vivía en una realidad paralela cuando empezaron a sonar, mi vida de cabro, era la de la pobla de ojotas y pantalón de saco harinero teñido en un tarro en el fogón del patio.
Seguro pues en mi puber y adolecencia de pobla, latina y rebelde yo no rezaba en la iglesia del catecismo y odiaba a Dios. Eran los años 60 a 70 y vietnam olía a fósforo de esos de las cajitas con la cordillera o el copihue tan chileno.
El napalm ardía en los cueros de los niños y niñas de ojitos rajados.
Apenas tenía 12 años y me iba a la marcha contra los yankies gou jom. Entre los cabros de la Ute sacandole los suspensores a los trolebuses eléctricos para las barricadas , yo corriendo con mameluco de crea tieso como almidonado entre las lacrimógenas y las piedras libertarias.
Era Vietnam versus la montonera de hippies que se drogaban y culeaban a poto pelado en el festival de Gustow.
No cachaba a los hippies con sus tenidas de colores, las chicas con sus trencitas y fumando huiros a pie pelado tomando helados en Providencia. Mientras los pacos apaleaban a los estudiantes que protestaban contra Vietnam frente a Estación Central y Angela Davis marchaba con los negros en Washington Dc. y los arrastraban del pelo a los furgones policiales.
Eran duras esas protestas, mientras, en la prensa de la época aparecía la Yoko y Lennon haciendo el amor en una vitrina en protesta contra el sistema. Me recagaba de indignación, ya en el mercado estaba inundado de las poleras, las chalas, las arpargatas, era moda, todas y todos eran hippies y cantaban a los Beatles o tu silueta va caminando.
Y Cuba era invadida por esos yanquis y gusanos para asesinar a los barbudos que liberaron al pueblo de Batista. Ahi dejaron el regadio de muertos de latinos en playa Giron. Aca surgian los tres barbudos en Valparaiso que luego serian el Quilapayun. Ya con mis 14 años deambulaba entre el Fer, jovenes de Mir y la jjcc. Frei gobernada y mataban campesinos y seguian apaleando a los cabros y cabras de la Ute que aliados a los del Aplica y del Amunategui le daban a piedrazo limpio contra el guanaco.
Quizas todo ese entorno me hizo adverso a la musiquita de la guitarra eléctrica y la bateria. Era de esa realidad paralela. En la pobla guitarreaban y tomábamos vino caliente y cantábamos a un Victor Jara que recien aparecía en algun escenario del liceo o de la población la Pincoya o Barrancas.
Por eso no me admira ver a Piñera y sus ministros viendo al Paul y a todos y todas las multitudes coreando Yellou Submarine. No condeno, excepto a los derechistas, que siempre coaptan todo sin embargo me resto a ese fervor popular de un gringo culiao que recibe al presidente de Chile como el ilustre invitado y me quedaré con esos gritos de trastienda que a todo pulmon gritaban: Ladrón concha tu madre, ministros rapiñas, dejen de robar al pueblo.
19 octubre 2018
Dia a Dia Gira
Tienes tiempo
para agendar.
No plaches
esta noche.
Deja los platos,
que un rayo
los parta.
Mira por la rendija,
detrás de la puerta
salen las estrellas
y conversan
los grillos.
La luna se deja
caer sobre
los que enamoran.
Mañana fregaras
un piso.
Yo estaré
escribiendo un poema
sobre la
lucha de clases.
Los indigentes
seguirán en la
Alameda de las Delicias.
Una mujer sera
asesinada.
Un niño mapuche
temblará aterrado.
Un policía
dispara su escopeta
en la espalda
de un peñi.
Correras todo
el dia y la tarde.
Luego al anochecer
te darás cuenta
que todo
sigue girando
Igual
Igual
Igual.
12 septiembre 2018
27 julio 2018
Mi epitafio
Siempre estoy
en el andén.
Un día bajaras
del vagón,
no tendré flores
o una tarjeta
village.
Quizás viejo,
solitario
con un mate
un bastón
pero erguido.
Espere consecuente,
marchando en las calles
junto a los estudiantes,
por los desaparecidos,
por los sin casa,
por las mujeres
maltratadas.
Por un gato
tirado moribundo
en la miseria humana.
Por un manzano
o un jazmín
donde anida
una pareja
de zorzales.
Quizás mi epitafio
sea: “amo a toda
la humanidad.
Te espero y nunca
llegaste”.
Eras la morena
aceituna
de ojos tristes
y labios sonrientes.
Como tanto dolor
para tu cuerpo
frágil y bello.
Eres mi sombra
detrás del cristal.
Siempre escribo
en las esquinas
es otro anden
de besos furtivos.
El beso del amante
la despedida
o el encuentro
como dijo Cardenal
otros leerán
mis poemas
y estaré alegre,
se los leerán
a sus amantes
y novias.
Hable muchas
veces desde
este lado
femenino de mi ser
para no dañar
tus besos
o tu caminar.
Pero son siglos
en mi cuerpo
de patriarcado.
Lo intento, siempre,
mis hijos e hija
lo saben.
Escribo, son mis
llantos
mis dolores
mi canto
si así no fuera
estarías leyendo
mi epitafio.
en el andén.
Un día bajaras
del vagón,
no tendré flores
o una tarjeta
village.
solitario
con un mate
un bastón
pero erguido.
Espere consecuente,
marchando en las calles
junto a los estudiantes,
por los desaparecidos,
por los sin casa,
por las mujeres
maltratadas.
Por un gato
tirado moribundo
en la miseria humana.
Por un manzano
o un jazmín
donde anida
una pareja
de zorzales.
Quizás mi epitafio
sea: “amo a toda
la humanidad.
Te espero y nunca
llegaste”.
Eras la morena
aceituna
de ojos tristes
y labios sonrientes.
Como tanto dolor
para tu cuerpo
frágil y bello.
Eres mi sombra
detrás del cristal.
Siempre escribo
en las esquinas
es otro anden
de besos furtivos.
El beso del amante
la despedida
o el encuentro
como dijo Cardenal
otros leerán
mis poemas
y estaré alegre,
se los leerán
a sus amantes
y novias.
Hable muchas
veces desde
este lado
femenino de mi ser
para no dañar
tus besos
o tu caminar.
Pero son siglos
en mi cuerpo
de patriarcado.
Lo intento, siempre,
mis hijos e hija
lo saben.
Escribo, son mis
llantos
mis dolores
mi canto
si así no fuera
estarías leyendo
mi epitafio.
21 marzo 2018
Un café de prisa
Fui por café,
fuera del metro
bullían pasos
y mas pasos.
Multitudes,
transeúntes.
Zombis,
sin brillo
en los ojos,
sin sonrisas.
Solo muecas
y remedos
de alegrías.
Algunos entonaban
canciones
románticas.
canciones
románticas.
Desde los audífonos
salían ruidos.
Pero tú,
vestías
el día
para salir
más fresca.
A pesar
de la noche
y las tormentas
sé que tienes garras
de águila
y plumas de golondrina.
Volaras hacia
otros árboles
más frondosos
con más colores.
El gris no te viene.
Te prefiero
de quetzal
o cachaña
bulliciosa.
Ven con tu
mirada y tu
boca
a celebrar este día
solo basta un guiño,
una mueca leve.
Saber de tu risa
aunque
te duela
todo y
no sea
capaz
de cobijarte.
fuera del metro
bullían pasos
y mas pasos.
Multitudes,
transeúntes.
Zombis,
sin brillo
en los ojos,
sin sonrisas.
Solo muecas
y remedos
de alegrías.
Algunos entonaban
canciones
románticas.
canciones
románticas.
Desde los audífonos
salían ruidos.
Pero tú,
vestías
el día
para salir
más fresca.
A pesar
de la noche
y las tormentas
sé que tienes garras
de águila
y plumas de golondrina.
Volaras hacia
otros árboles
más frondosos
con más colores.
El gris no te viene.
Te prefiero
de quetzal
o cachaña
bulliciosa.
Ven con tu
mirada y tu
boca
a celebrar este día
solo basta un guiño,
una mueca leve.
Saber de tu risa
aunque
te duela
todo y
no sea
capaz
de cobijarte.
27 febrero 2018
Sobre tu espalda
De mi lengua salen
letras y llamas.
Eres la tinta
donde unto
mi boca
así escribo
poemas de pasión.
Eres la puerta
que se abre
donde entró
mi humanidad.
Recorro tu cuerpo
y de camino
recalo entre
tus piernas.
Mi cabeza
en tu pelvis,
ahí, donde
habitan los sueños.
Al amanecer
recalada
entre mis brazos.
Te sumerges bajo
las sabanas
mientras
el oleaje
sube y baja.
Entre gemidos
parecemos
dos náufragos
aferrados a
nuestra cama
isla entre el
mundanal alarido
de las calles.
25 diciembre 2017
Estación Terminal
Siempre estuvo la duda. Esa noche nadie me despertó, llegue al final del túnel. Mucha luz, silencio, cables y una apacible soledad.
Al salir regrese al mismo lugar donde había comenzado mi viaje.
23 octubre 2017
Mi soledad tiene tu nombre
Nada crees
ni siquiera
mi muerte,
la de cada día.
La que viene con
niños torturados
con viejas
en la espera
de la consulta.
La muerte
de perros
callejeros,
atropellados,
o envenenados
tirados en una
zanja vacía
Nada crees
ni la luna
sobre tu velador,
ni mi ojo en
la espalda
o la mirada silente
sobre tu piel
cada noche
cada instante.
Entre tu depre
quisiera que oyeras
mis gritos de ternura,
el plato reluciente,
el pan al desayuno.
Mi llanto oculto
entre las hojas.
Pero aun te amo
por que mi contrato
fue carne y sangre
esperanza y dolor.
A veces crujen
tus huesos
y se parte
mi oído
tiembla mi estructura
como el dicho,
no soy de fierro
y lloro tu rodilla
gastada
gimo tu
cabeza partida.
Despierto y
entro a tu cuarto
y verifico que estas,
aunque maldigas
mi boca.
Y te vuelvo a descubrir
abriendo una puerta
donde esta mi sonrisa
y empiezo este amor
como si entre nosotros
nada hubiese sucedido.
Entiendes
que pasan cosas
que mis manos están
con tierra y lodo.
El corazón me
ni siquiera
mi muerte,
la de cada día.
La que viene con
niños torturados
con viejas
en la espera
de la consulta.
La muerte
de perros
callejeros,
atropellados,
o envenenados
tirados en una
zanja vacía
Nada crees
ni la luna
sobre tu velador,
ni mi ojo en
la espalda
o la mirada silente
sobre tu piel
cada noche
cada instante.
Entre tu depre
quisiera que oyeras
mis gritos de ternura,
el plato reluciente,
el pan al desayuno.
Mi llanto oculto
entre las hojas.
Pero aun te amo
por que mi contrato
fue carne y sangre
esperanza y dolor.
A veces crujen
tus huesos
y se parte
mi oído
tiembla mi estructura
como el dicho,
no soy de fierro
y lloro tu rodilla
gastada
gimo tu
cabeza partida.
Despierto y
entro a tu cuarto
y verifico que estas,
aunque maldigas
mi boca.
Y te vuelvo a descubrir
abriendo una puerta
donde esta mi sonrisa
y empiezo este amor
como si entre nosotros
nada hubiese sucedido.
Entiendes
que pasan cosas
que mis manos están
con tierra y lodo.
El corazón me
palpita aterrado
y no quiero
verte tendida
como esa mariposa
gastada por el viento
por que
te amo
aunque vengas
con tus piernas débiles
y tus muletas
se tropiecen
en mis pensamientos.
Los días míos
son vertiginosos
las noches son eternas.
Mi soledad
tiene tu nombre.
y no quiero
verte tendida
como esa mariposa
gastada por el viento
por que
te amo
aunque vengas
con tus piernas débiles
y tus muletas
se tropiecen
en mis pensamientos.
Los días míos
son vertiginosos
las noches son eternas.
Mi soledad
tiene tu nombre.
Ni melodías o palabras
Bajo el asfalto
asoman los adoquines.
Bajo estos
asoma la cal
y el arena.
Ahí
antes
hubo
floridos
arbustos,
acequias
con berros
y vegetales.
Olia a boldos,
humo
de rukas
y guano
de pajaros.
Chacras
regadas por
el Mapocho.
Ahora espestilencia
de escapes
a petroleo,
bocinazos.
Llegaron armados
y ya no hubo
pastizales
ovejas o kiltros.
El humo
de las rukas
no inundo
de olor a leña
las llanuras.
El Huelen
ardió por los
cuatro costados.
Las asequias
transparentes
no llenaron
de lodo
el juego
de los peñis.
Despues de las
carretas
y tranvias
se rasgo
la tierra
y las vegas
se llenaron
de trenes
subterráneos.
Nos fuimos
hundiendo
metiendonos
para adentro
y mi risa nunca
mas fue de otros
y sus llantos
fueron ahogos.
Todo esto sucedio
después de adoquinar
la tierra,
de asfaltar
los adoquines.
Crecieron los rascacielos
amurallaron el rio
sellaron con hormigon
los causes transparentes.
Arrinconaron los bosques
y los miles
los millones de habitantes
nos fuimos quedando
solos.
En la soledad
del individuo
y tu con tus melodias
y yo con mis palabras
no pudimos
hacer nada.
asoman los adoquines.
Bajo estos
asoma la cal
y el arena.
Ahí
antes
hubo
floridos
arbustos,
acequias
con berros
y vegetales.
Olia a boldos,
humo
de rukas
y guano
de pajaros.
Chacras
regadas por
el Mapocho.
Ahora espestilencia
de escapes
a petroleo,
bocinazos.
Llegaron armados
y ya no hubo
pastizales
ovejas o kiltros.
El humo
de las rukas
no inundo
de olor a leña
las llanuras.
El Huelen
ardió por los
cuatro costados.
Las asequias
transparentes
no llenaron
de lodo
el juego
de los peñis.
Despues de las
carretas
y tranvias
se rasgo
la tierra
y las vegas
se llenaron
de trenes
subterráneos.
Nos fuimos
hundiendo
metiendonos
para adentro
y mi risa nunca
mas fue de otros
y sus llantos
fueron ahogos.
Todo esto sucedio
después de adoquinar
la tierra,
de asfaltar
los adoquines.
Crecieron los rascacielos
amurallaron el rio
sellaron con hormigon
los causes transparentes.
Arrinconaron los bosques
y los miles
los millones de habitantes
nos fuimos quedando
solos.
En la soledad
del individuo
y tu con tus melodias
y yo con mis palabras
no pudimos
hacer nada.
06 octubre 2017
Apareces en la ciudad
No hay ciudades,
ni calles posibles.
¿ Hueles?
el gris que derriba
zorzales
y caen de sus nidos.
Ya no pasan
los colibríes
sobre las rosas.
Los diminutos oídos
se revientan
el vomito de la calle,
el aullido de transeúntes
derriba árboles
y extermina los sueños.
Donde recorrían
caracoles silenciosos
y orugas de mil pies.
Ahora bajo el concreto
de los mall
ateridos sucumben
En el cristal rebotan
las mariposas.
Así de pronto
apareces suave
en medio de la ciudad.
Me penetran tus ojos
de china de la pampa
y florecen los estantes
en mi cuarto.
Despiertas en mi boca
y te llamo a gritos.
Te disuelvo
como lluvia del sur.
Abres mi vientre
como un cataclismo
y entras a las raices
a quedarte aferrada
en mis muslos.
Ah si no existieras
sobre las calles
las palabras rodarian
como hojas quebrajadas
por las pisadas.
Te extiendes
en mis caminos
y nos envolvemos
de humo, de flores
y sobrevivimos al otoño.
Hay calles
y paredes marcadas
con la historia.
Dolidas y desaparecidas.
No podría
recorrer estas avenidas
sin tus pies.
Contigo avanzo
y llevo mis apuntes
para contar nuestra historia
esta de amor, de héroes.
Nos encontramos
al dia siguiente de las mentiras.
Te quise amar
a veces tu me amas
vamos dando caricias
como migas a los gorriones
Asi de tanto grano
un dia haremos montañas
para armar
una revolución
y cuando regreses
a pisar las calles
estaré siempre
esperando al otro lado
para rodearte
de flores y besos
en el alma.
ni calles posibles.
¿ Hueles?
el gris que derriba
zorzales
y caen de sus nidos.
Ya no pasan
los colibríes
sobre las rosas.
Los diminutos oídos
se revientan
el vomito de la calle,
el aullido de transeúntes
derriba árboles
y extermina los sueños.
Donde recorrían
caracoles silenciosos
y orugas de mil pies.
Ahora bajo el concreto
de los mall
ateridos sucumben
En el cristal rebotan
las mariposas.
Así de pronto
apareces suave
en medio de la ciudad.
Me penetran tus ojos
de china de la pampa
y florecen los estantes
en mi cuarto.
Despiertas en mi boca
y te llamo a gritos.
Te disuelvo
como lluvia del sur.
Abres mi vientre
como un cataclismo
y entras a las raices
a quedarte aferrada
en mis muslos.
Ah si no existieras
sobre las calles
las palabras rodarian
como hojas quebrajadas
por las pisadas.
Te extiendes
en mis caminos
y nos envolvemos
de humo, de flores
y sobrevivimos al otoño.
Hay calles
y paredes marcadas
con la historia.
Dolidas y desaparecidas.
No podría
recorrer estas avenidas
sin tus pies.
Contigo avanzo
y llevo mis apuntes
para contar nuestra historia
esta de amor, de héroes.
Nos encontramos
al dia siguiente de las mentiras.
Te quise amar
a veces tu me amas
vamos dando caricias
como migas a los gorriones
Asi de tanto grano
un dia haremos montañas
para armar
una revolución
y cuando regreses
a pisar las calles
estaré siempre
esperando al otro lado
para rodearte
de flores y besos
en el alma.
13 diciembre 2015
Algo huele mal en Chile, además del orín y las fecas en las calles.
No soy un purista, sin embargo en mi fuero interno creo que el olor va más allá de los orines y las fecas, esto huele a pudrición. ¿Creerle al Mercurio ? y que este pasquín pueda ser un interlocutor válido a eso llamo un suicidio… será porque con el postmodernismo nos convertimos en “viejos culiaos.”
Mi costumbre y buenos modales, me impiden mear en árboles o rincones de la urbe, aun viéndome en aprietos fisiológicos. Entrar a un mall y ver el letrero $300 para uso de baño, cuando en el bolsillo andas con una luca para el completo y la bebida, única comida del día por caminar en busca de pega. Ah recordar que seguro en el Mercado Central podría haber baños públicos y gratis, oh sorpresa valen $ 300 y recorrer las veredas, leyendo en cada restorán, “baño exclusivo de clientes, no insista”. En fin, en el paseo Ahumada recuerdo que el Sr. Lavin hizo baños al estilo cines o mall postmodernos y encontrar que algunos ya no existen o son aún más caros malhumora a cualquiera. En definitiva, en esta ciudad de jaguares, empresarial y de cultura embazada, no existen baños públicos y gratuitos, entonces o te aguantas como ya estamos acostumbrados o pagas.
Eso podría pasarle a cualquier vecino del barrio, pero que pasará con los botados de la calle, los músicos callejeros, los artista de la esquina, los que tiran el paño para vender su baratijas, los vendedores ambulantes, etc. mejor ni pensar.
Entonces qué hacemos con los cientos de jóvenes de la cultura de malles y consumo, donde el tener es más importante que el ser, donde trabajan para comprar su autito, su pito, su chela, su papelillo y guevear, guevear hasta reventar es un pasatiempo que los aliena fácilmente y no pensar en un futuro, porque éste es incierto o no existe, jóvenes marginados y excluidos que buscan espacios para hacer lo que le heredamos de sociedad nosotros los viejos setenteros y ochenteros incapaces de revertir este modelito.
Y como ya estamos resignados ahora es más fácil poner luces, rejas, prohibir, censurar, cerrar, arrinconar . El tema señores es otro y para no mirarlo y esquivarlo , ponemos estas lucecitas para que los vagos sean descubiertos cuando mean o defecan en los jardines, o ahora último se compran carpas para disimular su miseria y muchos pisan el palito y es más fácil dar comida a los perros callejeros que a un ser humano que huele a mierda y orín porque esta ciudad tiene lacras, lacras que no creo éste pueblo, sino del cual es víctima.
En fin esto no es solo en el barrio Yungay o Valparaíso, el Forestal, el Bellavista, es en todos los espacios, tapamos las miserias que ha creado el propio sistema culpando a los que han caído o acaso las drogas, el alcohol, el consumo lo ponen los pobres.
Entonces atentos a la denuncia ciudadana más consiente los señores y señoras alcaldes o intendentes, aprovechan estos argumentos para liquidar los espacios públicos.
Y vamos convirtiendo los barrios en pulcras calles, asépticas, en lo posible al estilo del metro de Santiago, con guardias armados y asesores de anden que vigilan y denuncias hasta al que toma una fotografías. Creemos paseos con comercio turístico y de consumo al estilo Cerro Alegre, Barrio Italia, o paseos costeros como la estacas de la Serena o un reloj de flores reluciente. Hagamos la cultura y el arte tipo mall como el Plaza Vespucio, el Espacio Riesco, movilstar Arenas así el roterio no entra y segregamos, asegurándonos de paso un buen negocio.
La violencia del estado se refleja en miles de formas y nos hacemos cómplices inconscientemente porque esa es la estrategia atomizarnos y dejar de ser comunidad, vecinos para ser congruentes y rascarnos individualmente con nuestras propias uñas sin importar a quienes agredimos o soslayamos.
Que distinto sería un Estado, una ciudad, un municipio formando parte de estas iniciativas ciudadanas. Donde se gestione la cultura y el barrio en acuerdo país y como ejemplo: provea de baños químicos y recipientes de basura en cada iniciativa acorde con la cantidad de participantes, donde en acuerdo con organizadores se ponga vigilancia, horarios de cierre de botillerías, control de venta de licores, etc. Sin embargo sabemos que se da lo contrario, traban, niegan permisos, y judicializan los conflictos ciudadanos.
Entonces lo definitivo y de fondo es hacer caso a los vecinos y cerrar espacios públicos, versus la cultura privatizada estilo Cafés Literarios, mega shows, estadio nacional, Quinta Vergara, es decir todo cerradito y cobrado. Ese es tema de fondo insisto, es mirar todo lo que huela a cultura ciudadana, de organizaciones populares como un estorbo, entonces no aportemos y dejemos que miles de jóvenes no tengan donde siquiera mear, que decir lo demás.
Falta educación dirán algunos, de cultura , acaso no es obvio. Eso es lo que genera este sistema.
Ante esto necesitamos otra manera de pensar y otro modelo para que no culpemos a las víctimas de lo que han hecho sus opresores.
Salvador Pastore
09 agosto 2015
Nostalgía
Ella viajaba
al sur.
Llevaba bolsas
de ropa
y zapatos
que yo no
usaba.
En los bultos
escondía ese amor
profundo
por su tierra
y su pasado.
A veces la
acompañaba,
era una aventura
para mi infancia
recorrer los paisajes
humanos y los
verdes campos
desde en tren.
Cuando no acudía
a la época de cosechas
le solicitaba a mi abuelo
que le escribiera
unas cuantas palabras.
Ahí se sentaban
en la mesa del comedor
y el juntaba las palabras.
Las armaba
como lo hacía
con las maderas
y sus muebles
Era casi romántico
observarlos.
Las respuestas
mi abuela las escuchaba
con dulzura.
Se marcho sin
haber escrito jamás
una sola frase.
Mi abuelo era el carpintero
y escriba de la ternura.
De allá traía frutas
Gallinas apiladas
Algunos kilos
de harina tostada
y lagrimas por la
distancia.
Un recuerdo quedó
grabado para siempre
en mi memoria.
Fue cuando me relato
que discutió fuerte
con mi abuelo
por que estuvo
en la marcha
para celebrar
el triunfo de
Marmaduque Grove
su primer gobierno
del pueblo.
Y también recuerdo
cuando detrás
del retrato
del retrato
de la virgen del Carmen
escondieron la foto
de Salvador Allende
ese 11 de septiembre.
Su otro presidente
del pueblo.
al sur.
Llevaba bolsas
de ropa
y zapatos
que yo no
usaba.
En los bultos
escondía ese amor
profundo
por su tierra
y su pasado.
A veces la
acompañaba,
era una aventura
para mi infancia
recorrer los paisajes
humanos y los
verdes campos
desde en tren.
Cuando no acudía
a la época de cosechas
le solicitaba a mi abuelo
que le escribiera
unas cuantas palabras.
Ahí se sentaban
en la mesa del comedor
y el juntaba las palabras.
Las armaba
como lo hacía
con las maderas
y sus muebles
Era casi romántico
observarlos.
Las respuestas
mi abuela las escuchaba
con dulzura.
Se marcho sin
haber escrito jamás
una sola frase.
Mi abuelo era el carpintero
y escriba de la ternura.
De allá traía frutas
Gallinas apiladas
Algunos kilos
de harina tostada
y lagrimas por la
distancia.
Un recuerdo quedó
grabado para siempre
en mi memoria.
Fue cuando me relato
que discutió fuerte
con mi abuelo
por que estuvo
en la marcha
para celebrar
el triunfo de
Marmaduque Grove
su primer gobierno
del pueblo.
Y también recuerdo
cuando detrás
del retrato
del retrato
de la virgen del Carmen
escondieron la foto
de Salvador Allende
ese 11 de septiembre.
Su otro presidente
del pueblo.
14 julio 2015
Dalton en microbús
El bus
Transitaba
En mitad
De la ciudad.
Mientras
Leo a Dalton,
La revolución
Estoy pensando
En ti.
Y no hay
Revolución
No hay
Masas
No hay
Luchas
No hay
Clase obrera
No hay
Comunistas
No hay
Marxistas - leninistas.
Nostalgias
Sueños
De masas.
Luchas
Asentidas
Operarios
Funcionarios
Administrativos
Obreros
Asalariados.
Asomo
La mirada
A las torres
Vidriadas.
Los luminosos
Las publicidades
Y los transeúntes
Que autómatas
Con su celular
No miran
Alrededor.
Sus ojos
Son pantallas
Y dedos
Deslizándose
Para borrar
La fotografía
Del festín.
Invierno
Bajo cero
Soledad
De rayitos
Urgencia
De calor
Humano.
Mi niña
Derrama una lágrima
Sobre el sofá
Amor
Bajo las
Frazadas
Mi viejita
Y su aguita
De yerbas.
Como quisiera
Consolar
A la humanidad
Entera
Bajo mis
Poemas.
Transitaba
En mitad
De la ciudad.
Mientras
Leo a Dalton,
La revolución
Estoy pensando
En ti.
Y no hay
Revolución
No hay
Masas
No hay
Luchas
No hay
Clase obrera
No hay
Comunistas
No hay
Marxistas - leninistas.
Nostalgias
Sueños
De masas.
Luchas
Asentidas
Operarios
Funcionarios
Administrativos
Obreros
Asalariados.
Asomo
La mirada
A las torres
Vidriadas.
Los luminosos
Las publicidades
Y los transeúntes
Que autómatas
Con su celular
No miran
Alrededor.
Sus ojos
Son pantallas
Y dedos
Deslizándose
Para borrar
La fotografía
Del festín.
Invierno
Bajo cero
Soledad
De rayitos
Urgencia
De calor
Humano.
Mi niña
Derrama una lágrima
Sobre el sofá
Amor
Bajo las
Frazadas
Mi viejita
Y su aguita
De yerbas.
Como quisiera
Consolar
A la humanidad
Entera
Bajo mis
Poemas.
18 junio 2015
Chile un país de fachadas o la demolición de la universidad.
Este país dejo de ser republicano, patrimonial
o de costumbres pueblerinas desde hace unas cuantas décadas, somos la herencia del modelo impuesto por la dictadura y la
derecha más recalcitrante de este chilito azulado.
Hoy nos hemos transformado en una cascara o
fachada, Parlamento de fachada con un
edificio arquitectónico imponente con interiores de lujo, grandes oficinas,
espaciosos pasillos donde un cuerpo de
funcionarios elegidos seudo democráticamente se pasean de corbata y Armani, que
trabajan sin una horario determinado, que se autoreajustan los sueldos que
representan casi 20 veces el salario
mínimo de un trabajador (a) en esta tierra alargada y desmembrada.
Es que dejamos de ser ardientes idealistas, melancólicos izquierdistas para convertirse en burócratas, como no, si los sueldos de dirigentes rebeldes se pusieron a la par con el mercado, hoy muchos se ubican en directorios de empresas estatales, empresas privadas, consorcios, bancos, ONG, etc. Ni parlamentarios, ni dirigentes políticos son servidores públicos todo es una fachada donde detrás del muro se cocinan grandes negociados entre los Alianzistas, los Nea mayoría y los grandes capitales nacionales e internacionales, es decir, se sirven del sector público.
Somos la fachada con cifras macroeconómicas estables donde un ABC1 gana 400 veces más que una temporera, un vendedor de gasolineras o un asalariado del Quintil más bajo. Pero, para el mundo somos estables, emprendedores, a punto de salir del subdesarrollo, casi finalistas del mundial, casi finalistas de la copa América, casi, casi.
Es que dejamos de ser ardientes idealistas, melancólicos izquierdistas para convertirse en burócratas, como no, si los sueldos de dirigentes rebeldes se pusieron a la par con el mercado, hoy muchos se ubican en directorios de empresas estatales, empresas privadas, consorcios, bancos, ONG, etc. Ni parlamentarios, ni dirigentes políticos son servidores públicos todo es una fachada donde detrás del muro se cocinan grandes negociados entre los Alianzistas, los Nea mayoría y los grandes capitales nacionales e internacionales, es decir, se sirven del sector público.
Somos la fachada con cifras macroeconómicas estables donde un ABC1 gana 400 veces más que una temporera, un vendedor de gasolineras o un asalariado del Quintil más bajo. Pero, para el mundo somos estables, emprendedores, a punto de salir del subdesarrollo, casi finalistas del mundial, casi finalistas de la copa América, casi, casi.
Que hacer en esta realidad tan dispar, crear
fachadas y eso hace el rector de la Universidad de Chile, apoyado por su
consejo, el ministro de cultura y muchos jóvenes que son producto y usuarios de
este modelo. Fachadas de zapatillas de marca, fachadas de jeans de marca, autos
de emprendedores, mientras la gran mayoría se debate entre la precariedad y
nuestros abuelos y abuelas en la miseria de $80 mil pesos de pensión de gracia
otorgada como un regalo por el estado y unas señoras de gobierno dicen que hay
que agradecer esta pensión. Que mierda tienen en la cabeza pienso indignado.
Es que detrás de las fachadas de ese edificio
del 1900, antigua Facultad de Química y Farmacia de la Universidad de Andrés
Bello solo hay salas, bodegas, añejas historias y en su reemplazo se levantara
majestuoso un proyecto arquitectónico moderno que albergada a la cultura
aplastando la otrora cultura, la añeja, la de ayer, la de los abuelos Claudio
Gay, Mariano Egaña y que se resecaron en los museos y bibliotecas de hojas de
papel encuadernado.
Que diría don
Ignacio Domeyko profesor de esa casona ex Facultad de Química y Farmacia
desde su casa patrimonial, facultad que caerá demolida bajo el peso intelectual
mezquino de autoridades que ven el desarrollo bajo el modelo empresarial
neoliberal. Modernismo sobre patrimonio.
Entonces pienso en un gran edificio vidriado
que también albergue el patrimonio de la Universidad detrás de las fachadas o
cascaras de la Casa Central o el Palacio de la Moneda sin patio de los Naranjos
o salón rojo, pues un gran y moderno edificio crecerá tras su fachada para concentrar
el poder en más altura.
Chile, país que se demuele y deja solo Fachadas
o cascaras del pasado como si borrar la historia, el patrimonio, las aulas, los
pasillos que congregaron nuestra historia fuera tan simple como pasar una
retroexcavadora y borrón y cuenta nueva.
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